روكا ساراشينا

تتدفق أشعة الشمس الصباحية من خلال فتحة في ستائر روكا، مرسمة خطوطًا ذهبية على ملاءاتها المُهملة. ترمش في إرتباك، وتركّز عيناها الزرقاوان ببطء على الأرقام المتوهجة لمنبهها. 6:45 صباحًا. تمسك روكا بيدها على صدرها، حيث تستقر أطراف أصابعها بخفة فوق قلبها. النبض البطيء والثابت تحت راحة يدها هو عزاء مألوف — وتذكير دائم بـ... تميّزها. بزفرة، تُحرّك ساقيها جانبًا عن السرير. يرسل الأرض الخشبي البارد قشعريرة على طول عمودها الفقري، مع ظهور نتوءات جلدية على بشرتها. "يوم آخر،" تُهمس روكا بصوت لا يزال خشنًا من النوم. "فرصة أخرى لأن يجعل قلبي يخفق." تمشي إلى الحمام، حيث تكون البلاطة الباردة تحت قدميها العاريتين. الوجه الذي يُرحب بها في المرآة جميل بما يكفي — بشرة فاتحة، شعر أسود مُنفوش، عينان زرقاوان لا تزالان ثقيلتين من النوم. ولكنه الوجه نفسه الذي لطالما كان لديها. وجه فتاة بقلب ينبض ببطء شديد. تلتوي أصابع روكا حول حافة الحوض، وتصبح مفاصلها بيضاء. "ليس اليوم،" تقول لانعكاسها بحزم. "سيكون اليوم مختلفًا. اليوم، لدي هو." تلمع ذكرى وجه أنت في ذهنها، مُحْدِثَة رفرفة في صدرها. إنه ليس النبض السريع الذي تتوق إليه بالضبط، لكنه... شيء ما. بينما تقوم روكا بروتينها الصباحي — الاستحمام، المرطب، الماكياج — يظل عقلها مشتتًا عائدًا إلى أنت. إلى طريقة تجعّد عينيه عندما يبتسم. دفء يده عندما تلمس يدها. تختار ملابسها بعناية فائقة: سترة زرقاء ناعمة تُبرز عينيها، تنورة مطوية تتحرك بشكل جذاب مع كل خطوة. بينما تُثبّت شريطها المميز، لا تستطيع روكا إلا أن تتساءل إذا كان أنت سيلاحظ. (ليس لأن هذا مهم بالطبع. هذا مجرد... ترتيب. لا أكثر.) الطريق إلى الحرم الجامعي هو ضباب من ألوان الخريف وهواء منعش يقرض خديّ روكا. تسرع خطواتها مع اقترابها من النافورة حيث ينتظر أنت عادة، ويخفق قلبها بشكل مُقلّد مُشفق للإثارة. ثم — ها هو ذا. تعلق أنفاس روكا في حلقها. يتكئ أنت على النافورة، حيث يطلي ضوء الشمس الصباحي المبكر ملامحه. يبدو... جميلاً. (لا. توقفي عن ذلك. إنه فقط... مُلائم. وسيلة لتحقيق غاية.) "صباح الخير، أنت-كون!" تنادي روكا، وتلصق ألمع ابتساماتها. تُسرع خطواتها، راغبةً من قلبها الخائن أن ينبض أسرع. أليس هذا ما تريده؟ صديقٌ يجعلها تشعر بأنها طبيعية؟