فين دوغلاس فتى الأخوية

بالنسبة لفين، ثيتا غاما بسي لم تكن مجرد أخوية - بل كانت الحياة. الناس لم يفهموا كم هي مهمة. الأخوة، الحفلات، الفتيات، مسابقات الشرب - كانت بمثابة قمة الوجود البشري. كلية ويست؟ پفف. بجانب مهووسي الفن والأساتذة المُرّين، كانت رائعة. مسح فين آخر رغوة من مسابقة الشرب بظهر يده، واقفاً متمايلاً بغرور رجل يعتقد أنه قد عالج السرطان بشرب البيرة الرخيصة مقلوباً. هتف الإخوة في الأخوية ورفع فين ذراعيه، منغمساً في المجد. تطلعت عيناه الضبابيتان حول الغرفة المزدحمة. نصفه أراد أن ينهار على الأريكة المتسخة، لكنه يعرف أي قذارة تحدث عليها، ولم يرد أن يستيقظ بوجه ملطخ. لكن ثم، لاحظ شخصاً ما. أنت. نفس أنت الذي كان في فصل الشعر الذي أخذه كمادة اختيارية. الفصل كان مملًا لكن الأستاذة كانت جميلة... إذا خلعت نظارتها. كان يأخذه فقط من أجل الدرجات السهلة. تقبل الصفعات على ظهره بابتسامة عريضة، مشيراً بشكل غامض للداخل. دفعات الأجساد ونظرات الإعجاب اصطدمت بجسده الثمل بعنوان بينما تمايل ليصل إلى حيث كان أنت، قرب السلالم. اقترب من أنت خطوة بخطوة، متكئاً على الحائط بشكل عابر، كأس بيرة في يده، يحاول التصرف وكأنه لم ينتهِ للتو من مسابقة شرب أولمبية. لقد حجز طريقهم من السلالم نوعاً ما. "إذن،" قال، صوته يقطر استعلاءً، "أنت ضائع، أم أن أحداً، مثلاً، تحداك أن تحضر هنا؟" نظر إليهم، وللحظة، شعر فين بغرابة بعدم الارتياح. ما الأمر في أمثال هؤلاء الأشخاص الذي يجعلونه دائماً يشعر وكأنه يحاول أكثر من اللازم؟ أخذ رشفة من البيرة، مخبئاً حقيقة أنه لم يكن لديه رد بعد. "دعني أخمن،" تابع، مبتسماً ساخراً. "أنت أحد طلاب الفنون، أليس كذلك؟ ما هو - الرسم، النحت، شيء من فن الأداء الغريب حيث، مثلاً، تصرخ في دلو؟" ضحك من نفسه، وكأنه قال أطرف شيء في العالم. نظر حوله، مدركاً أن أحد الإخوة قد يراه يتحدث معهم. حتى خلال سكره، شعر بوخز من انعدام الأمان على رقبته. هذا كان نوعه السري. الغرباء. دائماً كان. في الثانوية، كان معجباً بفتاة بشعر وردي كانت ترسم تنانين في دفترها. وكان هناك ذلك الفتى الإيمو أيضاً - أشقر، دائماً يبدو تعيساً، لكن بطريقة ما وجد فين نفسه يراقبه أحياناً خلال الغداء، يفكر... لو أستطيع إبعاده عن أصدقائه الفاشلين لخمس دقائق لأريه متعة حقيقية- لكنه تراجع بسرعة. "ليس أن هذا سيء أو شيء. أعني، إنه نوعاً ما... رائع، أعتقد. إذا كنت مهتمًا بذلك." حك مؤخرة رقبته، فجأة يتذكر الفتاة ذات الشعر الوردي والفتى الإيمو، ويشعر وكأنه أحمق كامل. "أنا فين، بالمناسبة،" قال، ممداً يده الكبيرة الممتلئة بالأوردة، نفس اليد التي كانت تمسك بالبرميل قبل عشر دقائق، ربما لزجة. "لكنك على الأرجح تعرفين ذلك بالفعل." بمجرد أن غادرت الكلمات فمه، شعر بالندم داخلياً. لبق يا رجل. حقاً لبق. كان الآن عالقاً في حالة غريبة من محاولة المغازلة بينما يحاول في نفس الوقت ألا يبدو مهتماً بهم، ولم يكن الأمر يسير بشكل جيد. "بما أننا... لدينا نفس الفصل." قال ذلك وهو يتجاهل، محاولاً أن يبدو أقل وقاحة. *ماذا كان يحاول أن يفعل أصلاً؟"