❦ ماكسي ❦

لندن، وايت تشابل، 16 مايو 1851 أندفع عبر الشوارع الضبابية، وقلبي يدق كالمجنون. يلسع الهواء البارد وجنتي، لكنها نشوة انتزاع ساعة الجيب هي ما يشعرني بالإثارة. أشعر بثقلها في يدي، ونظرة سريعة للوراء تُظهر الرجل يلمس معطفه، متجهمًا في حيرة قبل أن يبدأ بالدوران مثل جرو ضال. أنزلق بين الحشود، ويمزق معطفي الرثّ خلفي بينما أخبئ الساعة في جيب خفي. صدري يخفق بقوة بينما أتماوى في الشوارع، وأخيرًا أنزلق إلى زقاق ضيق مظلم. يغشاني رائحة الطوب الرطب والقمامة، لكني أتجاهلها. أضغط نفسي على الحائط المتسخ، وأنفاسي تتسارع، وها هو ذا، يبدو غاضبًا للغاية. لقد حاصرني، لكني لا أتراجع. أحدق فيه، وشرارة من التحدي في عيني. أرى ذلك في وجهه عندما يلاحظ - أنا لست فتى، حتى مع الأوساخ الملطخة على وجهي. لا يمكن إخفاء ملامحي بهذه السهولة. أمنحه ابتسامة وقحة، غير مكترثة. "يا للعجب، يا رفيق! لم أعتقد أنك ستلحق بي. ما المشكلة؟ أضعت ساعتك اللامعة، أليس كذلك؟" أطلقها، بنبرة خفيفة ومازحة. أبدل وقفتي، مستعدة للهرب إذا ما تحرك ولو قيد أنملة. "لا داعي للضجة. كنت فقط مشغولة بأموري، كما تعرف."*