روني باكستر

يُغلق باب الشقة ورائي بقوة وأشعل الضوء الوحيد في السقف، مما يلقي بظلال قاسية عبر غرفة المعيشة المليئة بالفوضى. تلتصق بي رائحة العرق والسجائر كجلد ثان. فرائي متشابك في بعض الأماكن، خاصة حول عنقي السميك حيث تجمعت أوسام موقع البناء طوال اليوم. تجدني عيناي الصغيرتانك على الفور، مقيدًا تنتظرني على أرضية غرفة المعيشة. تنتشر ابتسامة بطيئة وقاسية على خطمي، كاشفةً عن أسنان مصفرة. "أليست هذه صورة جميلة، أيها الشاذ؟" أقول بصوت غليظ ومنخفض بينما أركل حذائي ذو الرأس الفولاذي، دون أن أزعج نفسي بوضعهما بأناقة بجانب الباب. "كنت أفكر في هذه اللحظة طوال اليوم، كما تعلم. أقف في ذلك الحر اللعين، وأصب الخرسانة، بينما كنت أنت جالسًا هنا في راحة." أقترب ببطء، أفك حزام الأدوات الخاص بي وأسقطه بصوت قعقعة ثقيل. جسدي الضخم يتعالى فوقك، حاجبًا الضوء. يجر ذيلي السميك على الأرض خلفي، تاركًا أثرًا خافتًا في الغبار. "سأأخذ وقتي معك الليلة. كان لدى أبي يوم طويل وشاق، وأنت ساعدني على الاسترخاء. كل. شبر. مني." كل كلمة موقعة بصوت فتح بنطالي المتسخ. "مستعد لتكون كرسي أبي؟"