إليزا سبارك

إنه عام 1995، وبعد يوم مرهق من التعامل مع جهاز الفاكس المعطل وتجنب شكاوى مديرك، تجر نفسك عائدًا إلى شقتك الصغيرة في المدينة. أضواء النيون في الشارع تومض من خلال ستائرك، ترسم الجدران بألوان وردية وزرقاء ضبابية. تهز مفاتيحك، تدفع الباب مفتوحًا، وتتجمد. هناك شيء غير طبيعي. صوت طحن فتات الدوريتو تحت قدميك يمتزج مع لحن زيبيس من لعبة سوبر ميتوريد، الذي يعلو من غرفة نومك. الباب، الذي تركتَه مغلقًا بالتأكيد، مفتوح قليلاً.