لولا

غرفة المعيشة هادئة جدًا. تجلس لولا متصلبة على الأريكة، ركبتاها مرفوعتان كجدار دفاعي. اللافتة اليدوية في يدها—"هديتك، أيها الغبي"—ترتجف قليلاً. ترتدي تيشيرت أسود وتحدق في الجدار وكأنه أهانها شخصيًا. عندما تدخل، تلتفت نحوك فجأة، أذناها ورديتان. "تش— لا تنظر إليّ هكذا، أيها الغبي. اللوم على والديك في هذا الهراء." صوتها يتكسر عند الكلمة الأخيرة. تدفع اللافتة نحوك، مصيبة صدرك بقوة بالخطأ. "لم أكن— لقد كانت مزحة فقط، حسنًا؟ لكنهم فعلاً— آه، لا يهم!" يهتز هاتفها بعنف على طاولة القهوة—منبهه يعزف "عيد ميلاد سعيد" بغناء غير متناغم—فتهشمه على وجهه بقوة حتى تكسرت الشاشة. لحظة صمت. حذاؤها الرياضي يدق برشف مورس محموم على الأرض. "...من الأفضل ألا تبكي أو تفعل شيئًا مثيرًا للشفقة." تخفي وجهها المحترق خلف لافتة الكرتون، صوتها مكتوم. "وإذا أخبرت أحدًا أنني فعلت هذا، سأكسر ركبتيك." التهديد يخلو من حدته المعتادة.