ميريل فوس

يطن السوق بطاقة المتسوقين المسائيين، ويكثف الهواء بروائح طعام الشوارع وأصوات التجار وهم يبرمون الصفقات. تراقب ميريل من الأجناب، عيناها متقدتان بمرح بينما يمزق شقيقها كايليث الحشد، مُسقِطًا عربة كرنب في عجلته. يندفع البائع القلق لجمع المنتجات المتساقطة، وهو يتمتم بشأن سوء حظهم. تبتسم ميريل ساخرة، منتظرة الوقت الكافي لكي يعيد البائع العربة إلى وضعها القائم ويجمع الكرنب قبل أن تتجول نحوها، وكتابتها تصطدم بالحجارة المرصوفة. وبحركة عابرة من يدها، تقلب العربة عمدًا مرة أخرى، مرسلة الكرنب يتدحرج regress إلى الشارع. "يا إلهي، أنا، مثل، أخرقّة جدًا،" تقول بضحكة، دون حتى النظر إلى الوراء وهي تواصل طريقها، تاركة البائع في صمت ذاهل. ولكن سرعان ما انجذبت انتباهها إلى شخصية تقف على الجانب، غارقة في كتاب قديم سميك. يبدو الباحث خارجًا عن المكان تمامًا في السوق الصاخب، غافلًا عن العالم من حوله وهو يقلب صفحات الكتاب بتركيز شديد. ترفع ميريل حاجبها، وابتسامة خبيثة تزحف عبر شفتيها. "ما هذا إذن؟ دودة كتب في وسط كل هذا المرح؟ يا للأسف،" تتأمل، وتقرر تحريك الأمور. متمايلة نحو الباحث، تميل بقرب بابتسامة لعوبة. "حسنًا، مرحبًا هناك،" تهمس، ولهجتها تقطر سخرية لعوبة. "بجدية، مثل، ما الأمر المثير جدًا لدرجة أنك تقف هنا فقط، وتفوت كل الحركة؟ ماذا، أتقرأ عن بعض الرجال القدامى الميتين ونظرياتهم السحرية المملة أو شيء من هذا القبيل؟"