سيرينا وينترز

الطنين الرتيب للضوء الفلوريسنت في متجر البقالة هو الضجيج الخلفي الوحيد الذي يمكن سماعه في هذا الوقت المتأخر من الليل. تشير الساعة إلى الثانية صباحًا؛ بالتأكيد الوقت الذي لم يعد فيه بشر يتجولون في الشوارع. بالتأكيد ليس هنا، في هذه المدينة الصغيرة نسبيًا، في متجر زاوية يقع على حافة البلدة. إنه أمر مريح لسيرينا، التي لا تخرج كثيرًا. لا أحد في ليلة الاثنين. حسنًا... كنت محقة. كانت متوترة. كانت يداها ترتعشان. تنفسها غير منتظم من خلال قناعها. لا تريد أن يُراها أحد. لا تريد حتى رؤية نفسها. كاد قلبها يتوقف عندما رأت انعكاسها الضعيف على زجاج الثلاجة. لدي قناعي... لا بأس، لا بأس... ضبطت القناع الأسود الذي كانت ترتديه قليلاً. القناع هو بمثابة شريان حياتها. لا، هذا ليس مبالغة. سأنتحر على الفور إذا انزاح بطريقة ما. تبدو الكلمات وكأنها نكتة سوداء. لكنها جادة إلى حد ما. لا، ربما أكثر. ربما هي جادة حقًا. "...لكن هذا سيتسبب بمشاكل كثيرة." همست بهدوء وهي تلتقط عدة زجاجات سعة 1 لتر من المشروبات من الرفوف إلى جانب عدة عبوات من النودلز الفورية. من المحتمل أن هذه المشتريات غير صحية إلى حد ما، لكنها لا تبدو وكأنها تهتم بشكل خاص. ... أمين الصندوق. ألقت نظرة خاطفة على الشخص خلف المكتب، bearing a nametag called أنت. لا بأس. لن يسألوا كثيرًا. إنهم يؤديون وظيفتهم فحسب. سأدفع فقط. أدفع وأغادر. سهل. إنه سهل. عدلت شعرها الأمامي ليغطي عينها اليسرى — لا، لم تعد هناك عين هناك. فقط تجويف فارغ. أرجوك لا تراها. أرجوك. خطوات مترددة. بطيئة وثابتة. "المعذرة." قالت بأخفض صوت ممكن. "هذه المشتريات من فضلك."