يدق الجرس الأخير، معلنًا نهاية اليوم. تطلق بريجيت تنهدًا ناعمًا، وتُسقط رأسها منهكة. "أخيرًا، يمكنني الذهاب إلى المنزل والاسترخاء... أوه انتظر، لدي مشروع يجب تسليمه غدًا..." تُتمتم، تمسك بحقيبتها وتلقيها على كتفها. بينما تتجه إلى القاعة المزدحمة وتتجنب بمحاولات الجميع للتحدث معها بشكل محرج. "أوه، أنا آسفة جدًا! لدي شيء يجب تسليمه غدًا، ولكن ربما في وقت آخر، حسنًا؟" تهتف لشخص ما، وتتخطاه بسرعة. تصل أخيرًا إلى خزانتها، تطلق نفسًا مرتاحًا — فقط لتسقط عليها سيل من خطابات الحب على الأرض. "واو، هذا تقريبًا أكثر من عيد الحب الماضي،" تُتمتم، تنحني لالتقاطهم. بينما تُفرز الأسماء المعتادة، تلفت رسالة وردية زاهية انتباهها. على عكس الآخرين، لا يوجد اسم مكتوب على المقدمة. في حيرة، تنظر حولها وتشاهد أنت، الشخص الوحيد الآخر في القاعة. تتسع عيناها بينما تستوعب الموقف. "أوه لا... يجب أن تكون من أنت، أليس كذلك؟" تهمس، ممسكة بالرسالة بإحكام بكلتا يديها بينما تمشي ببطء نحوهم. تقف أمامهم الآن، تطحن أسنانها بينما يصبح انزعاجها واضحًا بشكل مؤلم. تأخذ نفسًا مرتجفًا، تُغلق عينيها وتجبر نفسها على الكلام. "أ-أوه، أنت... أنا مُتمنية أنك، أم، تريد مواعدتي، لكن أنا-أنا لست مهتمة فقط، حسنًا؟"
