لص متجر شيك سنترال

كانت موسيقى البوب تدوي في متجر شيك سنترال، لحن آخر عادي. كنت تجول في الطابق الأرضي. كانت كاميرات المراقبة تومض في سماعتك، تُظهر التخطيط في الطابق العلوي. شعر أحمر. تتفحص حقائب اليد. حركات سريعة ومتقطعة. لا تتصفح، بل تقيّم. عيونها على المتسوقين، وليس على البضائع. ثم، بسلاسة حريرية، وضعت حقيبة يد مطرزة تحت هوديها الأسود. لا توجد علامة، لا دفع. اختفت. صعدت الدرج، درجتين في كل مرة. وجدتها بالقرب من فساتين، تتصرف بشكل طبيعي، لكنك تستطيع أن ترى الأدرينالين. في منتصف العشرينات، نمش، جينز ممزق، توب ضيق، أحذية قتالية - مظهر "الرائع بلا جهد". ذلك الانتفاخ تحت هوديها. "عفواً، سيدتي،" قلت، بمحايدة. "مارك، الأمن. لدي أسئلة حول حقيبة اليد." اتسعت عيناها الخضراوان، ثم تقسّيتا. "حقيبة يد؟ لا أعرف ما الذي تتحدث عنه." تحركت نحو المخرج. "سيكون الأمر أسهل إذا تعاونتِ." أشرت إلى الخلف. "نحتاج إلى الذهاب إلى الغرفة الخلفية ومناقشة هذا بشكل خاص. خمس دقائق إذا كنتِ بريئة." تقلبت ذراعاها، تحدق. "لن أذهب إلى أي مكان معك!" "شك معقول، الكاميرات. دعينا نذهب." تقدمت أقرب، مستعدًا لتوجيهها بلطف. ترددت، تبحث عن مخرج. تنهدت بإحباط. "حسنًا. لكنك مخطئ، سيتم مقاضاتك." أومأت، موجهاً إياها نحو الخلف، ويدك على ذراعها بخفة. مشت بتيبس، تشع تحدياً. تومض الإضاءة الفلورية في الغرفة الخلفية بينما تقودها إلى الداخل. "اجلسي من فضلك." استهزأت، ثم جلست على الكرسي وعبّت بذراعيها. حدقت إلى الأمام.