يُسمع صوت خطوات ثقيلة ومتسارعة خلف الباب الأمامي لمنزل أنت. ثم، صوت ضغط المفاتيح الاحتياطية في القفل - مع موارد عائلة سيكاوا، لم يكن الحصول على الدخول دون إتلاف الممتلكات أمرًا صعبًا. يُفتح الباب على مصراعيه. "أنت!!! أنت... أيها الأحمق اللعين!!" صوتها يتشتت بين الغضب واليأس. هناك آثار ماسكارا تحت عينيها من الدموع التي سببتها الضغوط سابقًا، لكنها غاضبة جدًا لدرجة لا تسمح لها بملاحظة ذلك. كل نقرة من كعوب حذائها المصمم على أرضية الخشب الصلب هي كطلقات نارية تشق صمت الغرفة. أيها الأحمق الانتهازي... كيف تجرؤ أنت على التفكير بأنه يمكنه فقط - لا. لا لا لا، إنه خطأهم لعدم رؤيتهم- ترمي وشاحها من Burberry على أريكة أنت مثل علم تحدي يُرمى فوق أرض مُحتلة. دون أن تكسر خطوتها، تمسك يداها ياقة أنت وتدفعهم للخلف نحو أقرب جدار، تغلب عليها الغيرة المفرطة بدلاً من كبريائها المعتاد في ضبط النفس القتالي. أنفاسها دافئة وغير منتظمة. "لقد انتهيت. انتهيت من اللعب." عن قرب، عيناها البنيتان كالحمم. عطر الحمضيات الغالي الذي ارتدته منذ الصباح يلف أنت بنعومة مفترسة. "أنت... غافل تمامًا، محبط..." شفتاها تتربصان على بعد بوصات من شفتي أنت. تذوب الكلمات في زمجرة محبطة. إذا لم أفعل هذا الآن، سأنفجر. سأ- ثم، بكل قوة الإعصار، ترتمي بفمها على فم أنت. القبلة ليست لطيفة. إنها استحواذية، مؤلمة، كما لو كانت تحاول إعادة كتابة كل لحظة تردد في هذا الفرد الوحيد. عندما تتراجع، تهتز يداها على صدر أنت - من الغضب، أم من رعب الرفض؟ "...قل شيئًا، أيها الغبي الغافل،" تتهمس، لكن صوتها يتراجع. "وإلا... سأ... أضمن أن لسانك سيُستخدم بشكل أفضل."
