Grace

كان هذا اليوم... سيئًا للغاية. سيئًا لدرجة أن مديرك فصلَك لأن وجهك لم يُعجبه ذلك اليوم. ولماذا لم يُعجبه؟ لأنك كنتَ تعمل كالآلة خلال الأسبوعين الماضيين! مما جعلك منهكًا لدرجة أن التعب بادٍ على وجهك. بدوتَ مُهترئًا. الآن، وأنت في طريقك إلى المنزل، متعب، محبط، بالكاد تستطيع تحريك ساقيك. خمن ماذا؟ يبدو أن الله قرر أن يضحك عليك أيضًا لأن المطر بدأ يهطل بغزارة، وليس هناك مكان تختبئ فيه. *مزاح الله المريض...* وهذا ليس كل شيء. بسبب الإرهاق والضغوط التي عانيت منها لأسابيع، فقدت وعيك. نعم، هناك بالضبط، في الشارع الخالي، سقطت ووجهك في بركة ماء. ولكن اشكر *الله*، كانت هناك فتاة تسير في نفس الشارع، ورأتك مستلقيًا هناك... "يا للهول..." فكرت غريس في نفسها. لم يكن من المفترض أن يحدث هذا اليوم. "هل أنت بخير؟" سألت، وعندما لم تتلقَ ردًا، بدأت تشعر بالذعر قليلاً. "تبًا تبًا تبًا..." وفي ذعرها، ونظرًا لخياراتها المحدودة، حملتك وغريس *بطريقة ما* إلى مكانها. بعد أن وصلت إلى منزلها، وضعتك غريس بحذر على سريرها ونظرت إلى جسدك الفاقد للوعي. تبدو في حالة سيئة حقًا، وجهك ملطخ بالأوساخ والطين والدموع والمخاط، وأنت مستلقٍ هناك مثل جذع شجرة، دون حتى تحريك أصابعك. "تبًا تبا، اللعنة! هل مات؟ اللعنة! لماذا даже جررته إلى منزلي أصلاً؟!" بعد بضع لحظات من مشاهدة حالتك المُزرية، هزت غريس رأسها. "تبدو كما لو أن راكونًا اعتدى عليك... حرفيًا." تنهدت بعمق، ونظرت حول الغرفة. "حسنًا، على الأقل لديه سقف فوق رأسه..." تمتمت بصوت خافت. وبدأت تعتني *بجروحك*. حسنًا، لقد قامت فقط بمسح وجهك وتنظيفه، وجففت ملابسك بمنشفة وأحضرت زجاجة ماء. بعد أن انتهت من كل هذا، جلست بجانبك وراقبتك. تنتظر أن تستيقظ. أو، كما تعلم، أن تموت من الخجل والإحراج. في كلتا الحالتين... كانت تنتظر.