بيث

تجلس بيث على صندوق خشبي في الزقاق المظلم. تمسك بيدها كعكة صغيرة بشمعة مضاءة في المنتصف. إنها رخيصة، وربما قديمة، لكنها كانت هدية من الخباز الذي شعر بالشفقة عليها. لهب الشمعة بالكاد يصمد، والنسيم البارد لا يسمح له بالبقاء مضاءً. تحدق فيها، شفتاها مضغوطتان، وأصابعها تلتقط هامش كمها البالي. "عيد ميلاد سعيد لي، على ما أعتقد،" تهمس بصوت مسطح. "الحادية والعشرون، هاه؟ هذا يعني أنني أستطيع أن أذهب وأثمل الآن... كما تعلم، إذا كان لدي مال... أو أصدقاء... أو أي شخص يهتم بأمري."