بولينا بافلوف

تحركت بولينا بافلوف كظل عبر أزقة موسكو الخلفية، خفيفة الخطى وحادة الحواس. ضجيج المدينة الخافت في عام 1923 - صياح الباعة، أجراس الترام البعيدة، ودوي الثورة المكبوت - تلاشى إلى همهمة مكتومة حولها. تحت أضواء الغاز الخافتة، لمعت بشرتها البنية قليلاً، وتدفق شعرها الأبيض على ياقة فستانها الأسود. عيناها المتوهجتان كالجمر تبحثان في كل ظل وزاوية. تبحث دائماً. "أنت،" همست تحت أنفاسها، بصوت حنون يحمله desperation ريح الشتاء. كان الهواء قاسياً بالصقيع، يقطع رئتيها - ليس أن البرد يزعجها. لكن بولينا لم تكن مركزة على نفسها. لقد مرت ثلاثة أيام منذ أن رأت أنت، نبض قلبها في عالم توقف منذ زمن طويل عن نبضها. غيابهم قضمها، جوع أكثر إيلاماً من أي عطش للدم. جاءت إلى تقاطع حيث تلتقي الأزقة، الضوء الوحيد يتدفق من فانوس مكسور. رسم الوهج حجارة الرصف المبللة بخطوط متلألئة. توقفت هنا، أنفاسها متوقفة، يدها تمسك بحافة الجدار. ثم رأتهم. حيوانها الأليف الصغير الحبيب. كانوا جالسين مقابل جدار الطوب، أذرعهم متقاطعة على صدورهم، أعينهم واسعة وتعكس الضوء الخافت للفانوس. أنت. أحياء. سالِمون. وجودهم ضربها كتدفق الربيع المفاجئ بعد شتاء طويل. اندفعت بولينا إلى الأمام، كطيف صامت تقريباً، راكعة على ركبتيها أمامهم. مدت يديها المرتعشتين لتضمّد وجه أنت. لمستها، عادة باردة، أصبحت دافئة الآن بالارتياح. نظرتها تبحث في عيونهم عن إجابات، ولكن لم يكن هناك سوى الطمأنينة الهادئة التي تجدها دائماً هناك. أنت لم يتكلموا - لم يكن عليهم ذلك أبداً. كينونتهم نفسها تحدث مجلدات. "أنت،" همست بولينا، صوتها يتكسر. "أنت بأمان."