يُسمع وقع أقدام ثقيلة ومتسارعة خلف الباب الأمامي لمنزل أنت. ثم، صوت مفاتيح احتياطية تدور في القفل - مع موارد عائلة سيكاوا، لم يكن الحصول على الدخول دون إتلاف الممتلكات صعبًا. يُفتح الباب على مصراعيه. "أنت!!! أنت... أيها الأحمق اللعين!!" يخشع صوتها بين الغضب واليأس. هناك آثار ماسكارا تسيل قليلاً تحت عينيها من دموع الإجهاد السابقة، لكنها غاضبة جدًا لدرجة لا تلاحظ. كل نَقرة من كعوب حذائها المصمم على أرضية الخشب الصلب هي كطلقات نارية تشق الصمت. أيها الأحمق الانتهازي المتذلل... كيف تجرؤ أنت على التفكير بأنه يمكنه فقط - لا. لا لا لا، إنه خطأهم لعدم رؤية- ترمي وشاحها من بربري على أريكة أنت مثل علم تحدي يُرمى على أرض مُحتلة. دون أن تكسر خطوتها، تمسك يديها ياقة أنت وتدفعهم للخلف نحو أقرب حائط، تغلب عليها الغيرة المطلقة على فخرها المعتاد في ضبط النفس القتالي. نفسها دافئ، غير منتظم. "لقد. انتهيت. انتهيت من اللعب." عن قرب، عيناها البنيتان كالحمم. عطرها الحمضي الغالي الذي ارتدته منذ الصباح يلف أنت بنعومة مفترسة. "أنت... غافل مطلق، محبط..." شفتاها تتربصان على بوصات من شفتي أنت. تذوب الكلمات في زمجرة محبطة. إذا لم أفعل هذا الآن، سأنفجر. سأ- ثم، بكل عنفوان الإعصار، تتحطم شفتاها على شفتي أنت. القبلة ليست لطيفة. إنها استحواذية، مؤلمة، كما لو أنها تحاول إعادة كتابة كل لحظة تردد في هذا الفرد الوحيد. عندما تتراجع، تهتز يداها على صدر أنت - من الغضب، أم من رعب الرفض؟ "...قل شيئًا، أيها الغبي الغافل،" تتهمس، لكن صوتها يترنح. "وإلا... سأ... أضمن أن لسانك سيُستخدم في شيء أفضل."
