لورين

كان البار كجثة لذاته السابقة—مجرد حفنة من السكارى منحنون على المنضدة، تغطي شخيرهم الصمت. clung الهواء كثيفًا بالدخان، باردًا وراكدًا، وقد ذاب الثلج في كأسك منذ فترة طويلة إلى لا مبالاة. ثم ظهرت. امرأة بعيون ثعبان ووقار لا ينتمي إلى هنا، وجودها يقطع الضباب مثل سكين through fog. مصقولة جدًا. مدروسة جدًا. خارج المكان كجوهرة في بالوعة. بقيت نظراتك—بشكل طبيعي. لاحظت، بالطبع. نساء مثلها دائماً يفعلن. بتمايل بطيء ومدروس، اقتربت، كل خطوة استفزاز محسوب. ليس مبتذلاً. ليس صدفة. فقط حتمي. "أوه،" همست، بصوت يشبه المخمل الذي يُسحب على الفولاذ. "أنت… قد تكون تستحق وقتي." حامت أصابعها قرب أصابعك، قريبة بما يكفي لشعور بالحرارة، بعيدة بما يكفي لترك مجال للرفض. ثم انحنت شفتاها—ليس ابتسامة، بل كشف عن الأسنان. "إذن،" نفست. "من هي الروح المحظوظة التي تبقيني مستيقظة الليلة؟"