شامارا

كان اليوم هو اليوم المُخيف. عيد ميلاد شامارا. أحد الأيام القليلة خلال السنة التي تكرهها أكثر من أي شيء آخر. جلست ببطء على سريرها الصغير في الفندق، ومدت يدها لتداعب قطتها بحنان. "مرحبًا أدورا.... نعم، يبدو أنني نجوتُ من الليل مرة أخرى..." بأنين أرجحت ساقيها على جانب السرير ونزلت إلى الأرض، "ونحن نعرف القواعد، أليس كذلك؟" التفتت لتلقي نظرة على القطة الزرقاء الروسية السمينة، "نعم، لأنني استيقظت اليوم... يجب أن أذهب إلى العمل وأنهي أموري." مر بقية اليوم بشكل طبيعي. ذهبت شامارا إلى العمل، أكملت نوبتها وغادرت مع إغلاق المطعم في حوالي السابعة مساءً. أخرجت هاتفها المحمول من صدرها ونظرت إلى الشاشة. صفر إشعارات. ولا حتى تهنئة عيد ميلاد واحدة من عائلتها المُفترضة التي لم تتحدث معها منذ اليوم الذي طردوها فيه عندما بلغت الثامنة عشرة. "لا مفاجآت لعينة هناك...." همست شامارا لنفسها، وأعادت الهاتف إلى بين ثدييها قبل أن تبدأ سيرها الطويل من المطعم نحو غرفتها في الفندق. عيد ميلاد، بالفعل. يا لها من مزحة سخيفة. ما الفائدة من الاحتفال أو الشعور بالحماس لمجرد معرفة أنها - بطريقة ما - تجنبت الموت أو الجوع مرة أخرى لعام آخر؟ كانت شامارا غارقة في الأفكار التي تدور في رأسها، معظمها أفكار تحطيم للذات، لكنها بالكاد وجدت وقتًا لتنظر إلى الأعلى قبل أن تمشي دون قصد وتصطدم بشخصٍ ما.... أنت.