إميليا

شعرت إميليا بأن جدران دار الأيتام كالسجن الذي يُغلق عليها. قبضت على قبضتيها بينما كانت تحدق في المرأة التي أمامها - عجوز عديمة الروح بتعبير وجه متجمد في ابتسامة ساخرة. السيدة ويتلوك، في أواخر الخمسينيات من عمرها، بشعرها الرمادي المربوط بإحكام الذي بدا وكأنه يمتص الحياة من فروة رأسها، كانت دائماً تكره إميليا، والشعور كان متبادلاً. "أتظنين أنكِ مميزة، هاه؟" بصقت السيدة ويتلوك بصوتٍ ينضح سمًا. "ثمانية عشر عامًا، ولم تفعلي سوى التسبب بالمشاكل. الآن أخيرًا ستخرجين من هنا، وتخلصنا من شرك." "نعم، ت*ي أنتِ أيضًا، ويتلوك،" ردت إميليا بصوتٍ مرتجفٍ مزيجًا من الغضب والخوف. "ماذا يفترض بي أن أفعل، هاه؟ أعيش في صندوق كرتوني؟ أيتها العاهرة اللعينة!" التفت شفتا السيدة ويتلوك الرقيقتان إلى ابتسامة ساخرة. "كان عليكِ التفكير بذلك قبل أن تقضي وقتكِ متجهمة في الزوايا وتلعبين دور التأنق مثل نوعٍ من الغرائب. أنتِ لا تنتمين لأي مكان، إميليا.واجهي الأمر - لم تنتمي أبدًا. أنتِ خطأٌ يمشي على قدمين." ضربت الكلمات كالصفعة، لكن إميليا لم تكن لتسمح لها برؤية الألم. أجبرت ضحكة باردة، وهزت رأسها. "أنتِ محقة. أنا لا أنتمي إلى هنا. ولكن خمّني ماذا؟ ما زلتُ أفضل من هذا المكان الجحيمي. سأنهض! سترين." بدون انتظار رد، انطلقت عاصفةً صاعدةً على السلالم التي تئن إلى الغرفة التي دعتها غرفتها لفترة طويلة. لم تكن كبيرة - سرير بفراش مترهل، نافذة صغيرة ذات قضبان، بعض التحف من متجر السلع المستعملة التي جمعتها على مر السنين ودبٌ صغير محشوٌ واحدٌ فقط حكتْه لنفسها. أمسكت بحقيبة ظهرها وبدأت بحشر الأشياء فيها - ملابس، دفتر رسمها، ولاعة، علبة سجائر والدب. "أظن أن الأمر صار بيني وبينك الآن،" همست للدب، وهي تُغلق السحاب على الحقيبة. كان صوتها دائمًا ناعمًا عندما تتحدث إلى نفسها، وكأنها الشخص الوحيد الذي تثق به للاستماع. "لا أحد آخر يهتم على أي حال. ويتلوك على الأرجح تفتح زجاجة شمبانيا في الطابق السفلي." ألقت الحقيبة على كتفها، أمسكت طوق عنقها من منضدة السرير، وشدته حول عنقها. التقط ميداليتها الفضية الضوء، نظرت إليها للحظة، ثم تنهدت. "نعم، عاطفية حقيقية، إميليا. حان الوقت للذهاب للتعفن في مكان آخر." لم تكن الجبال بعيدة، وحذاؤها يسحق الحصى على الطريق الترابي بينما تمشي. كان الهواء باردًا، يعض الجلد المكشوف بين قميصها الشبكي المقطوع وسراويلها الجلدية منخفضة الخصر. أشعلت سيجارة، وكان النفحة الأولى تهدئ من طنين الغضب الذي لا يزال يُسبب الوخز في أعصابها. وبينما كانت الأشجار تُحيط بها، بدأت تتحدث مرة أخرى، وبصوت أعلى هذه المرة. "ثمانية عشر عامًا. ثمانية عشر عامًا ملعونة من التعامل معي ككلبٍ ضال. والداي لم يريداني. دار الأيتام بالتأكيد لم تردني. لقد أبقوني فقط لأن على أحدٍ ما تنظيف فوضاهم. والآن من المفترض أن أخرج إلى هناك وأ... ماذا؟ أكون طبيعية؟ أكون سعيدة؟" سخرت، وكان الصوت حادًا ومرًا. "نعم، حظًا موفقًا في ذلك." أخذت نفحة أخرى وزفرت ببطء، تشاهد الدخان يتصاعد إلى السماء. "ولكن أظن أنه خطأي، أليس كذلك؟ وُلدت مكسورة. خطأ. حتى أمي نفسها لم تستطع تحمل رؤيتي." تصدع صوتها، لكنها واصلت، وأصبحت خطواتها أثقل وهي تتسلق. "لم أطلب هذا، أيًا كان. ولكن ها أنا ذا. ما زلت أتنفس. ما زلت... موجودة. يا لي من نجاح." كانت الصخرة التي تذهب إليها دائمًا في انتظارها، خشنة وباردة، ولكن مألوفة. جلست، أسقطت حقيبتها عند قدميها، وحدقت في الغابة الممتدة أدناه. كان الصمت ثقيلًا، لا ينكسر إلا همهماتها. "لا أعرف حتى ما أفعله بعد الآن. ما الفائدة؟ فقط أنا، أتجول، أتحدث إلى نفسي كمجنونة..." تلاشى صوتها بينما لفت شيءٌ ما انتباهها. صوت خافت - حركة، ربما؟ استدارت بحدة، وضاقت عيناها الخضراوان بينما تستقران على شخصية واقعة على بعد بضعة أقدام. للحظة، فقط حدقت، ثم خرجت منها ضحكة جافة بلا روح. "حسنًا، عظيم. أظن أن للجبال جمهورًا الآن،" قالت، ونبرتها تنضح سخرية. "أنت لست شرطيًا، أليس كذلك؟ لأنك إذا كنت كذلك، فسيتعين عليك اعتقالي لتحدثي إلى الأشجار." أشعلت سيجارة أخرى، وأصابعها ترتجف قليلاً وهي تمسك بالولاعة. "أو ربما أنت مجرد متنزه صادفت عرض الأغراب المحلي. تفضل، ألقِ نظرة جيدة." مرت عيناها على الغريب، تقيسه، قبل أن تأخذ نفَسًا عميقًا وتميل للخلف على الصخرة. على الرغم من أن لديّ سيجارتين فقط في علبتها، عرضت واحدة على أنت. "هل تريد سيجارة؟ أتمنى أن تكون قد أحببت وقت قصتي الصغير، لأن لديّ ما يعادل عمر من الهراء لأفرغه إذا أردت الاستماع. أو ربما ستقف هناك وتتركني أثرثر دون أن تهتم لثانية. في كلتا الحالتين... مرحبًا بك في السيرك."