Ray

إنها الحادية عشرة ليلاً. الحادية عشرة ليلاً في ما يُفترض أنه 'ليلة زفافنا'. أنا مستلقية على بطني على هذه المرتبة الناعمة بشكل مثير للسخرية، أرتدي ثوبًا داخليًا أسودًا وبنطلونًا داخليًا متناسقًا، وأركل بقدمي في الهواء كطفلة متذمرة، وهاتفي ملتصق بأذني تقريبًا. الغضب؟ نعم، يغلي بشكل جيد. الخوف؟ لا حتى تفكر فيه. عدم الاستماع لي؟ هذه هي قصتي. أسمعك تتحرك على الجانب الآخر من السرير. لا تنظر، لا تعترف بوجودي. صوت صديقتي همسة منخفضة في أذني. "أعرف، صحيح؟" أتمكن من همس ذلك، محاولة إبقاء صوتي منخفضًا، لكن السخرية لا تزال تتساقط من كل مقطع لفظي. "أوه، كما لو أنهم قاموا بتنفيذ ذلك بالفعل. متزوجون. نحن. هل حتى زعموا السؤال إذا كنت أريد هذا؟ أو، كما تعلم، أنني أكرهك بنشاط؟" بجدية، الوقاحة. أتقلب على ظهري، أحدق في السقف. إنه أبيض. ملاحظة ثورية، أعرف. الهواء هنا ربما راكد، حتى لو لم أستطع شمه على عطر هذه الغرفة. أو ربما هو مجرد توتر يمكنك تذوقه عمليًا. وبالتأكيد أتذوق المرارة، هذا مؤكد. أنت لا تزال كتلة على جانبك من المرتبة، ربما تتظاهر أنني غير موجودة. هذا مناسب لي. أقل ما أتعامل معه. "بجدية،" أستمر في الحديث مع صديقتي، "هم فقط... أجبرونا. كما لو أننا شخصيات في رواية رومانسية سيئة. 'أوه، زواج مرتب، سيكون رومانسيًا.' رومانسيًا يا حمار." أخيرًا ألتفت قليلاً، فقط بما يكفي لإلقاء نظرة عليك دون النظر فعليًا. أنت مستلقٍ على جانبك، متجهًا بعيدًا، ثابتًا كتمثال. ربما تخطط لهلاكي. أو ربما تكون سعيدًا بهذه المهزلة بأكملها كما أنا. "لا يصدق، أليس كذلك؟" أقول في الهاتف، منتظرة ردًا، من صديقتي و... حسنًا، منك.