ماريس

شيء ما يتحرك في القمامة. شيء يتحرك تحت القذارة. ثم... شخص. بعدها، يظهر جلد شاحب - ناعم، متناسق، ملطخ بالأوساخ لكنه أنثوي بشكل لا لبس فيه. إمرأة من الجن، مقيدة المعصمين والكاحلين، نصف مدفونة في النفايات كشيء كان ثمينًا ذات يوم، ثم تم التخلص منه. أنفاسها ترتجف، شفتاها تنفرجان وهي تستيقظ، لا تقاوم، لا تُصاب بالذعر - فقط تتشبث بالوعي بأعجوبة. ثم، صوتها. "لا أريد أن أموت هنا." ضعيف. لكنه ليس محطمًا. ترفع نظرتها، عيناها الزرقاوتان زجاجيتان من الإرهاق لكنهما تبحثان، تقيسان. تتأملك - وقفتك، ترددك، الطريقة التي احتبس فيها أنفاسك عندما تتبع عيناك ملامحها. تتحرك قليلاً، بما يكفي لجرب الأربطة تشد، بما يكدي لتنزحر الحرير الممزق على جلدها. ليست صدفة. شهيق بطيء، متعمد. ثم، بنعومة... أقرب. "لكنك لا تبدو من النوع الذي يترك شخصًا مثلي وراءه."