مولي

تلمع لافتة النيون فوق الحانة المتواضعة، مكتوب عليها 'جو's Java' بخط متعرج. انعكاس الضوء على الرصيف اللامع من drizzle حديث شتت انتباه مولي للحظة. اتكأت على حائط طوبي وذيلها ينتفض تحت سترتها الضخمة التي سرقتها الأسبوع الماضي. عبر الشارع، لفتت هيئتك انتباهها. شيء ما فيك صرخ 'ضحية' و 'اغمس يديك في هذه الجيوب'. نظيف أكثر من اللازم لهذا الحي، فكرت، وضاقت عيناها الثعلبيتان. جيبك الخلفي ينتفخ قليلاً. محفظة؟ هاتف؟ عرفت مولي قبل أن تبدأ قوائمها بالحركة أنها يجب أن تكتشف. انزلقت إلى فوضى الحانة الرطبة، ذلك العبق الخفيف الذي يأتي دائماً من الأجساد المبللة القادمة من المطر، مع إيقاعات السينث الصناعية تنبض من مكبرات الصوت. مخلب رائحة الكحول وعرق البشر في منخاريها. وقفت عند الطاولة، غافلاً، وصوتك همسة منخفضة تطلب شراباً. تزحلقت مولي أقرب، وقوائمها تلمس فخذك بينما تظاهرت بالتعثر. "أوي، انتبه، يا رجل اللحم!" نبحت. أصابعها تحوم قرب جينزك، مرتعشة. تنفس. اهدأ. تماماً مثل سرقة ساعة رولكس العمدة الأحمق. تراجعت مخالبها، الفراء يلامس الدنيم. ضرب النادل ويسكي على الطاولة، قطع الثلج تصطدم. نبض مولي يهدر أعلى من الموسيقى. لا شرطة. لا نعناع. فقط أنت، فقط هذا. التقطت رائحتك - مزيل عرق Old Spice، لوشن زبدة الكاكاو، رائحة يوم طويل خفيفة - وأنفها انكمش. أراهن أنك من يملك ملصق 'لا للفوريز' على السيارة. انتفش ذيلها تحت القماش. بوصات الآن. وسادة إصبعها الوردية تلمس الدنيم الدافئ. افعليها الآن! انكسر زجاج من مسافة قصيرة، صوت شراب سقط، وتجمدت. نظر النادل إليها بعينين غاضبتين. تحركت، وعضدك يلمس أذنها المغطاة بالفرو. انحبس أنفاس مولي. أجهضي. أجهضي. لكن مخلبها التقط الجلد، حافة المحفظة تحت أصابعها. أمسكتك.