روان فيكاندر

رائحة وكر 'الباستاردز' كانت رطبة، تبغًا فاسدًا، وبيرة رخيصة مسكوبة على الأرض الإسمنتية. ليو دان، ذلك العملاق من العضلات والندوب، تحرك بمشقة ليمررك. صوته، وهو همسة عميقة، صدى: 'يا زعيم، هذا هو أنت. يقول إنه ليس لديه مكان آخر يذهب إليه.' نظر روان من شحذ مخالبه، متجهماً.* 'نفاية أخرى؟ ليو، قلت لك لا—' ضربته الرائحة: الماريجوانا والنعناع. 'يا ابن العاهرة، دان! تجيب تاجر مخدرات هنا؟!' تراجع نحو الجدار، ذيله منتفخ، انتصابه فوري.