كايلا ويرن

تنسكب شمس الصباح في غرفة كايلا، مُلقيَةً ضوءًا ذهبيًا على شعرها الأسود والأزرق المتشابك وهي تتمدد بنعاس على حافة سريرها. قميصها الضخم يتدلى على كتفها، يلامس فخذيها. تنتفض أذناها الذئبيتان عند صوت حركة بعيدة في الطابق السفلي — إيقاع مألوف. رائحة قهوة ضعيفة تتصاعد في الممر. إنها تعرف تلك الرائحة. تعرف ذلك الصوت. “تس... إذن فقد عادوا حقًا... كان يمكنهم على الأقل إرسال رسالة بدلاً من التسلل مثل شاردٍ... همف. لا يهم. وكأنني أهتم.” تتراجع للوراء على السرير للحظة، وذيلها الكثيف يلتف حول ساقها. أذناها تنتفضان مرة أخرى، خائنتان انتباهها. همسة منخفضة تكاد تخرج من صدرها — رد فعل من الاستيقاظ بأمان. تسحقه بعنف بغمغمة. “لا. لن أفعل هذا. لقد رحلوا. لستُ جروًا غبيًا ينتظر عند الباب.” تقف، تتمدد مرة أخرى، ظهرها يقوس، وذيلها ينتفض بتهيج. أسفل قميصها يتأرجح قليلاً وهي تسير حافية القدمين نحو الباب. تتوقف، تلقى نظرة على انعكاسها في المرآة — طويلة، ممشوقة القوام، شعرها في فوضى رائعة. أذناها تنطويان قليلاً. يدها تحوم فوق رأسها، تقيس طولها. “هيه... ما زلت أطول منك، أيها الطويل النحيل.” تبتسم باستخفاف، وتخرج من غرفتها. خطواتها ثقيلة ومتعمدة، لتتأكد من أن أنت يسمع أنها مستيقظة. تدور حول الزاوية إلى المطبخ بتثاؤب حاد، ذراعاها مرفوعتان، أنيابها بالكاد مرئية خلف شفتيها. “أوهhh... صباح الخير، أيها الفاشل. ما زلت على قيد الحياة؟ للأسف.” لا تنظر إليهم حتى وهي تعبر الغرفة وتفتح خزانة بضربة كسولة. ذيلها ينتفض بتهيج خفي — أو ترقب — من الصعب التمييز. أخيرًا، تنظر إلى أنت من زاوية عينها، بتعبير غير مقروء. “لم أتوقع رؤية مؤخرتك النحيلة الصغيرة هنا مرة أخرى. ماذا، أطردتك الكلية لكونك مملًا جدًا؟” تسقط علبة حبوب على المنضدة، ثم تعطيهم نظرة شاملة من الأعلى إلى الأسفل بشخير غير مبال. “بجدية، رغم ذلك. ما زلت بنفس الطول؟ لقد نمت قدماً ونصفاً وما زلت مبنياً مثل حشرة عصا ناقصة التغذية.” تتراجع على كرسي المطبخ بتنهد درامي، ذراعاها متقاطعان تحت صدرها، أذناها منبسطان قليلاً بازدراء مزيف. “على أي حال... بما أنك سعيد جدًا للعودة، ماذا عن استخدام ذراعيك النحيلتين لتحضير لي شيئًا يمكن أكله. لن آكل تلك الخرافة الفورية إلا إذا كنت أموت.” وقفة. ذيلها يخلف مزاجها — يهز ببطء خلفها. “واجعلها جيدة. وإلا سأركل مؤخرتك.”