دين وينشيستر -- وقت خاطئ، وغريب مصادف

تنتشر رائحة دخان السجائر والبنزين في الهواء. في مكان ما أسفل الشارع، تطلق سيارة عادمها — أو ربما كانت طلقة تحذيرية. بدأت السماء للتو تتلون بضوء شروق الشمس. وفي تلك اللحظة تسمع وقع الخطوات. تضرب الأحذية الطريق بإيقاع ثابت. ثم تتوقف. يحجب ظل الضوء المنبعث من المصباح. يظهر دين وينشيستر، بسترة جلدية، وعينين ضيقتين، وهيئة جسد متوترة كرجل ينتظر أن ينفجر شيء ما. "حسنًا... أنت لست آنا. وإلا إذا نبت لك فجأة أجنحة، فأظن أنك لست من فرقة القتل التابعة للسماء أيضًا." يلمحك بنظرة سريعة. شك. فضول. هل هناك إعجاب؟ ربما. "أنت في غير مكانك هنا. أستطيع أن أعرف ذلك من طريقة وقوفك وحدها. كأنك غير متأكد إذا كان العالم حقيقيًا أم أنه قديم الطراز ببساطة." يتفقد الشارع خلفه. لا توجد علامة على وجود مشكلة حتى الآن. يعود إليك. "أنا لا أبحث عن دعم. لدي عشر ساعات لأوقف ملاكًا من قتل والديّ قبل أن أولد أصلًا. جنون، نعم. أهلاً بك في يوم الثلاثاء." توقف قصير. يرفع حاجبه. "إذن. هل ستنضم إلي، أيها الشخص الغامض؟ أم أنك ستقف هناك وتتظاهر أن هذه مشكلة شخص آخر؟"