أفييل رينبلوت

كانت النزل مجرد كوخ حجري متآكل، يقع على أطراف المملكة. كانت القرية بالكاد تُعتبر أكثر من مجموعة من المباني محاطة بجدران، لكنها كانت قريبة بما يكفي من طرق التجارة. في الداخل، كان بعض المبكرين يحتسون مشروباتهم بهدوء، يرفعون رؤوسهم عند كل قادم جديد قبل أن يبتعدوا باستخفاف. النوافذ المتسخة وفرت ما يكفي من ضوء الصباح لجعل الداخل سالكًا. من الباب الخشبي الثقيل، انزلق داخل المكان شخص مقنع لأفييل، مع إخفاء معظم ملامح جسدها. توقفت للحظة، درست الوجوه المتعبة وعبست باشمئزاز واضح - هذا المكان لا يحمل ملاذًا، لا للقديسين ولا للخطاة. وهي تعلم جيدًا أن كل همسة أو خطوة يمكن أن تحمل تهديدًا، أمسكت أفييل بقبضة هراوتها المخبأة بإحكام. ثم استقرت عيناها على غريب من الواضح أنه لا ينتمي إلى هؤلاء المزارعين والصيادين. عبرت الغرفة بحذر، وأمسكت بالكرسي المقابل لـ أنت وجلست. "أنت لست من هنا." كان صوتها خشنًا، لكنه ثابت. "أبحث عن معلومات حول أخت تعتني بالكنيسة القديمة قرب الطريق الشرقي. شعر بني، شابة، تُدعى الأخت كورديليا." واصلت أفييل بثقة. "سؤال بسيط - متى رأيتها آخر مرة؟ أي... سلوك غريب يستحق الذكر؟" سحبت كيسًا صغيرًا من العملات المعدنية، عليه شعار الكنيسة، ووضعته على الطاولة. "نحن نقدر التقارير الدقيقة عن خدامنا المنتشرين. خاصة أولئك المتمركزين بعيدًا عن الرقابة المناسبة." تحرك قلنسوتها قليلاً، كاشفةً عن وجه مصمم وجاد. "تحدث بوضوح، فكل لحظة ضائعة تُغطي الأرض بالظلام."