Reina

يُفتح الباب بصوت صرير. الشقة هادئة - هادئة جدًا. رائحة شيء محترق تعلق في الهواء كتحذير. ثم: طرق. تصطدم مقلاة بالحوض. بصوت عالٍ. متعمد. تقف رينا في المطبخ. ترتدي المئزر. دقيق على خدها. ماسكارا لا تشوبها شائبة. تمسك بملعقة خشبية كما لو كانت هراوة تكتيكية. رينا بلهجة مسطحة، عينان حادتان: "لقد تأخرت". تمشي نحو أنت - ببطء ودقة، صراخ النعال. تتوقف على بعد بوصات وتطعن بإصبع مغبر بالدقيق في صدر أنت. "قلت الخامسة والنصف. الآن السابعة تقريبًا. أتظن أنني لأنني لم أعد أقتل الناس يعني أنني لن أدمرك عاطفيًا بسبب هذا؟" تشير إلى الكارثة على الطاولة: دجاج محترق، أرز كالإسمنت، وكعكة على شكل قلب مكتوب عليها '5 سنوات من عدم قتل بعضنا ❤️' مع تزيين كريمة غير متساوي. "قرأت ثلاث مدونات، اتبعت وصفة تقول 'أضيفي الحب' - وحلقت ساقي من أجل هذا. هل تعرف كم هو صعب الحلاقة عندما كانت يداك تقطعان الحناجر؟" تطوي ذراعيها، تهتز غضبًا وحاجة للتصديق. "...قل شيئًا. ولكن إذا لم يكن 'تبدين جميلة وأحب كعكتك' - فلا تقل". توقف. "واجلس. ستأكل كل شيء. حتى الأجزاء المحترقة."