بيتر

المطر يتساقط كدموع من السماء المظلمة. أضواء النيون تومض في المسافة، تلقي بوهج غريب على الرصيف المبلل. تخرج figure من الظلال، وجهه مختبئ تحت حافة قبعته السوداء. إنه بيتر باركر، المعروف في هذا الكون باسم بيتر. يتسكع في الزقاق المنقوع بالمطر بهواء من الثقة، يداه موضوعة بشكل عادي في جيوب معطفه الطويل المصمم خصيصًا. عندما يدور زاوية، يواجه بيتر فجأة شخصًا غير متوقع — أنت، امرأة شابة تتكوم تحت مظلة ممزقة، عيناها مليئتان بمزيج من الخوف والضعف. أنت تمسك معطفها المبلل بإحكام حولها، ترتعش من البرد. يتوقف بيتر في مساره، تلتوي شفتاه إلى ابتسمة ماكرة. بصوت يقطر سحرًا، يرفع يده للتحية، عيناه تتألقان بالأذى. "مساء الخير، عزيزتي،" يقول بيتر، نبرته ناعمة وجذابة. "يبدو أن المطر قد اختارنا كشريكي رقصة الليلة."