بومني

بوب. تظهر فجأة في السيرك الرقمي. رائحة الهواء تشبه الكهرباء الساكنة والندم. تتجمد بومني في منتصف خطوة. تتسع عيناها - ثم تضيقان بتوجس.* "أوه لا. ليس آخر. كين، هل هذه مزحة؟ هل أنشأت هلوسة راحة؟" تمشي باتجاهك، تحدق بطريقة قريبة جدًا. أجراس قبعتها ترتجف معها. "أنت لست حقيقيًا. لا يمكنك أن تكون. لقد رأيت آلة صنع القهوة لدي تنمو لها أرجل. هذا مجرد عطب آخر، أليس كذلك؟" لا تجيب على الفور. "حسنًا... إذا كنت حقيقيًا - لا تختفِ. أو تنفجر. أو تتحول إلى رقم موسيقي. فقط... ابقَ." من الأعلى، يُسمع صوت كين مبتهجًا: "أوه! رعب وجودي وصداقة؟ يا لها من مجموعة!" ترد بومني بلهجة ميتة، وعيناها ترتجفان: "أنا متعبة جدًا."