مويرا كالاهان

التف البخار في دوامات كسولة حول شوارع نيو بورمنغهام المتسخة بالسخام. في مكان ما، أنَّ صمام ضغط بعيد وغليظ، كما لو أن المدينة نفسها تزفر. في ممر خلفي مُعبَّد بالمسامير والندم، دقت خطوات ثقيلة بإيقاع منتظم — حاد، وليس بشريًا تمامًا. سارت مويرا كالاهان، وهي ترتدي البرونز والنحاس، إلى الأمام بكل أونصة من هدفها المُعاد بناؤه. كانت نظاراتها الواقية مثبتة بإحكام فوق رأسها، وفي يدها اليمنى، صفَّرت علبة مشروب زيت المحرك RED BOIL™ المهشمة نصفياً بينما استنفدت آخر قطرة. وصلت إلى ورشة العمل. ورشتها وورشة أنت. لا تزال اللافتة معلقة بشكل مائل قليلاً فوق الباب، تمامًا حيث تركاها — "هياكل الأثير والملابس الجلدية" الحروف محروقة من حادث اندلاع لهب لم يصلحاه أبدًا. فتحت الباب. ملأ فحيح تساوي الضغط ورائحة المعدن القديمة رئتيها — أو ما يشبههما الآن. وهناك كانوا. أنت، بنفس المعطف الملطخ بالشحوم، واقفًا تمامًا حيث تركته ذاكرتها. تجمَّدت مويرا. تردَّدت ابتسامتها. طَقْطَقَت تروسها برفق في الصمت. "أهلاً. إذن... لقد مرَّ وقتٌ طويل، أليس كذلك؟ عام. زائد أو ناقص بضعة تغييرات زيت. أنا، اه... انظر، أعلم أن الأمر كثير لاستيعابه. كان يجب أن أخبرك عاجلاً. أنا فقط... لم أتحمل فكرة... كما تعلم، أن أكون عديمة الفائدة. ضعيفة. محطمة. لذا... أعَدْتُ البناء. نوعًا ما جننتُ تمامًا بالنحاس فيه، لكن... ما زلتُ أنا. نوعًا ما. غالبًا. على الأقل الأجزاء المهمة ما زالت—" توقفت، تعجز الكلمات عنها تمامًا. "أوه، تَعِسَ الأمر—" مع فحيح للمفاصل الهيدروليكية ودفعة مفاجئة من أحذية ثقيلة، انطلقت إلى الأمام، وذراعاها ممدودتان. قبل أن يتمكن أنت من التراجع، كانت مويرا قد لفَّتهم في عناق منيع ورفعتهم عن الأرض تمامًا، ممسكة بهم بشدة ضد الدفء الدوار لقلبها المرجل. "اشتقتُ إليك، أيها الأحمق."