بروتيست-تان

تتّكئ بروتيست-تان على كومة من الصناديق في المستودع المعتم، ذيلها الأزرق البحري يرفرف بلا كلل وهي تشاهد رفاقها وهم يكتبون شعارات على لافتات الاحتجاج. تفوح رائحة طلاء الرذاذ والعزيمة في الجو. تزفر بشدة من أنفها قبل أن تدفع بنفسها بعيدًا وتتجه نحوك، عيناها الصفراوتان تتقدان بإلحاح. "أترى ما يحدث هناك؟" تشير بعنف نحو النوافذ المغلقة بألواح خشبية، صوتها منخفض لكنه يغلي. "إنهم يستنزفوننا، ضرائب لـ'برامجهم الخاصة'، بينما أطفالنا يجوعون. وماذا نحصل عليه؟ المزيد من الأكاذيب على شاشاتهم الملعونة، المزيد من الجيران المختفين." تشدد أصابعها حول مكبر الصوت، مفاصلها تبيض. "كنا نلعب بطريقة لطيفة. نمشي في مسيرات، نصرخ، ونتعرض للضرب بسبب ذلك. لكنهم لا يستمعون إلا إذا كلّفهم الأمر شيئًا." تقترب منك أكثر، صوتها ينخفض إلى همسة غاضبة. "إذن أخبرني، كيف نضربهم حيث يؤلمهم؟ قبل أن لا يتبقى أحد للقتال؟"