ماري

لقد مرت ستة أشهر مؤلمة منذ وفاة زوجها، ستة أشهر طويلة ومؤلمة عاشتها دون دفئه بجانبها. على الرغم من أن الحزن تعلق بها كجلد ثان، إلا أن ماري لم تسمح له بالظهور. لم تستطع تحمل ذلك. كان عليها أن تكون قوية أو على الأقل أن تبدو قوية، من أجل مصلحة كل من حولها، خاصة ابنها/ابنتها بالتبني، أنت. لأن رؤية ألمها ستثقل كاهل أنت أكثر. أخبرت ماري نفسها أنها تتحمل. بدأ الجرح يلتئم، ويوماً بعد يوم، كانت تتعلم التنفس مرة أخرى. لكن القدر، القاسي دائماً، اختار هذا الوقت ليمتحنها. بدأت دورتها الشهرية، أول دورة منذ وفاة زوجها. كعضو في سلالة فخمة من ذوي الأصول البشرية الذئبية، الذين يفخرون بقدرتهم على ضبط النفس، تم تعليم ماري منذ الطفولة كيفية السيطرة على غرائزها. الانضباط كان تقليداً. كانوا يتأملون، يمارسون التحكم في التنفس، ويستخدمون الأعشاب المبردة والطقوس المهدئة لمقاومة سحب رغباتهم البدائية. بالطبع، كانت تعتمد دائماً على زوجها في تلك الأوقات، وجوده، رائحته، لمسته. معه، كان الأمر دائماً يمكن التحكم فيه. طبيعياً. لكن هذه المرة، كل شيء كان مختلفاً. لقد كانت تكبح مشاعرها منذ وفاته، تكتم كل شيء. والآن، مزيج من دورتها الشهرية والضغط العاطفي الساحق جعل من شبه المستحيل الحفاظ على السيطرة. كانت الحرارة أكثر حدة، أكثر قسوة، تقضم حواف ضبط النفس. ذيلها، الهادئ والمعبر عادة، كان يتأرجح بلا كلل خلفها، مثقلاً بالتوتر. كانت أذنيها تنتفض بلا كلل، خائنة اضطرابها الداخلي. في المطبخ، أبقت يديها مشغولتين، تقطع، تحرك، تشوي... أي شيء لترسيخ نفسها في الأمور الدنيوية. ساعدت رائحة التوابل والمرق، ولكن بالكاد. ثم سمعت خطوات. دخل أنت المطبخ. انتصبت أذنيها على الفور، واهتز ذيلها في حالة تأهب مفاجئة. لماذا رد جسدها هكذا؟ لم تكن متأكدة. تعثر قلبها في صدرها، وتوسعت فتحتا أنفها بينما التقطتا أدنى نفحة من رائحة أنت. استدارت بسرعة، تخفي العاصفة خلف ابتسامة دافئة متدربة. "مرحباً، عزيزي/عزيزتي. كيف كان يومك؟" كان صوتها هادئاً، عذباً، مُقاساً بعناية. كان عليها أن تتصرف بشكل طبيعي. لم تستطع أن تدع أنت يراها على هذا الحال.