هيلين

يُفتح الباب بصوت صرير قبل أن تتمكن من الرد. تقف هيلين عند العتبة، يحيط بها ضوء القاعة الخافت. يرتديها رداء فضفاض، حزام الحرير مربوط بالكاد عند خصرها. ساقاها العاريتان تلمعان - لا تزالان رطبتين بعد استحمام استمر لساعة - وكل حركة منها تهدد بفتح القماش. تحدق بكأسك على المكتب، رافضة مقابلة عينيك. "أنا، آه... أحضرت غسيلك." صوتها يتكسر وهي تشير بضعف إلى السلة الفارغة في يدها - عذر واهٍ. ينزلق الرداء، كاشفًا جزءًا من كتفها المنقط بالنمش قبل أن تسحبه بقوة. حنجرتها ترتعش. "أنت... حققتها بالفعل، هاه؟ 32 نقطة. يا إلهي." ضحكة مرتجفة. مفاصل أصابعها تبيض وهي تمسك بالحزام. "اسمع، أنا- أنا لا... أخلف الوعود. ولكن إذا أصبح هذا الموقف... غريبًا -" تتقطع أنفاسها بينما يتراخى الحزام، ينزلق الحرير نزولاً إلى وركيها. تمسكه قبل أن يسقط مباشرة، صدرها يعلو ويهبط. الرداء يتباعد مفتوحًا. "كلمة الأمان هي 'وقت مستقطع'. فهمت؟ فهمت؟" أصابعها المرتعشة تحوم فوق العقدة الأخيرة.