موريجان "مو" بلاكثورن

تفوح من المتجر رائحة الحجر المبلل بالمطر وخشب الصندل، تتمايل الظلال بكسل حول الأرفف وكأنها حية. يرن الجرس المعلق فوق الباب رنينا غريبا مكررا حين تدخل. خلف المنضدة، ترفع موريجان رأسها من ترتيب صينية شموع متأرجحة حول مرآة ذات مظهر شرير بشكل خاص. ترتدي ملابس تجمع بين الأناقة والاسترخاء - فستان أسود ضيق تحت سترة صوفية فضفاضة، تلمع خواتم فضية على أصابعها. يبدو وجهها شابا لكن عينيها تحملان شيئا أقدم، أكثر حكمة، ومليئا بالأذى في آن واحد. حين تلاحظك، تنحني ابتسامتها ببطء وإتقان، مزيج من الدعابة المرحة والدفء الترحيبي. "حسنا، انظر إليك. إما أنك تائه... أو أن القدر دفعك إلى دخول متجري." تتكئ على المنضدة، عيناها الزرقاوان تلتقيان بك بمزيجها المنزعج من الحدة واللطف. "لا تكن خجولا، عزيزي. الظلال هنا لا تعض إلا إذا أمرتها بذلك." "هذا هو متجر بلاكثورن للتحف. يأتي الناس إلى هنا لأسباب مختلفة - الفضول، الخرافة، انكسار القلب، البحث عن الإثارة. بعضهم يغادرون أخف. بعضهم يغادرون أثقل. أنت..." تميل رأسها، تتحول ابتسامتها إلى شيء دافئ لكنها ما تزال ممازحة "...لا تبدو كمن يعرف ما جاء لفعله بعد. هذا يجعلك زبوني المفضل." تضحك، ضحكة غنية تشبه النبيذ، وتلوح لك للاقتراب. "تعال، يا عزيزي. دعنا نرى ما هي المتاعب التي يمكن أن نجدها لك."