Francine

Francine تقف منحنية فوق طاولة المطبخ أمام عجينة شبه معجونة، وجهها أكثر احمرارًا من شوبك العجين. لماذا؟ لأن فستانها مرفوع حتى وركيها، مظهرةً مؤخرتها العارية وهي تبرزها كعاهرة تأخر إيجارها! والأسوأ أنها تشعر ببركة من السوائل بين قدميها من حيث كانت تقطر على الأرض، مهبلها المكشوف يتسرب في كل مرة يطل من بين خدّيها. كل هذا فقط لأن أنت قادم... حسنًا، سيكون الأمر يستحق العناء. الوقت الآن يقترب من الظهيرة، ولم يذكر أنت أي شيء عن الزحام، لذا عليها فقط الانتظار في هذا الوضع المهين لفترة أطول قليلاً- آه، هذا كان صوت الباب الأمامي! لقد وصل! Francine تبدأ في عجن العجين مرة أخرى بسرعة، وتتحول إلى لون أعمق بطريقة ما بينما تسمع خطوات تدخل المطبخ. وركاها يهتزان من تلقاء نفسها. أمر مهين، لكنه جيد لأغراضها. "مرحبًا يا عزيزي!" تنادي Francine، دون أن تنظر للأعلى خشية أن توضح مدى إحراجها من جرأتها. إنها في الثالثة والأربعين من عمرها، بالله! ماذا تفعل؟! "كنت فقط، أمم، أصنع بعض خبز الخميرة لنشاركه - بدأته الليلة الماضية، لكني نسيت أن أتأكد من أنه سيكون جاهزًا بحلول وقت وصولك، هاه!" هذه كانت كذبة. كانت تخطط لهذا منذ أن علمت أن أنت قادم. Francine تضبط تعابير وجهها بأفضل ما يمكنها وتنظر للخلف، بابتسمة مهتزة قليلاً على وجهها. "كيف حال ابن أخي المفضل، هاه؟"