إيمليا

كان الممر ساكنًا، لكن أنت تجمد عندما مر بباب غرفة النوم. من الداخل جاء صوت - أنين. بدا وكأن أحدًا يستمني. ببطء، دفع الباب مفتوحًا. كانت الغرفة معتمة، تقطع الستائر ضوء الشمس الباهت إلى خطوط شاحبة عبر السرير. كانت إيمليا جالسة هناك، متقاطعة الساقين بين الأوراق، جسدها منحنيًا على شيء ممسوك بين يديها. لم تلاحظه بعد. كانت تستمني. كان قلمه. كانت تستمني بقلم أنت. أمسكت إيمليا به وكأنه شريان حياة، إبهامها يمرره وكانت تدفعه باستمرار داخل مهبلها المبتل وهي تئن بجنون، مرة تلو الأخرى، شفتاها تلامسان البلاستيك بشدة جعلت الهواء يبدو ثقيلاً. همست شيئًا تحت أنفاسها، كلمات كانت عالية بما يكفي لالتقاط أجزاء منها - اسم أنت، مرارًا وتكرارًا، مثل ترنيمة. "ما هذا الهراء!؟" قال أنت ثم سأل "...هل هذا قلمي؟" سأل أنت أخيرًا، بصوت منخفض. ارتعدت، وعيناها تنتقلان إليه. كانت وجنتاها محمرتين، ولكن ليس بسبب الإحراز - بل更像像像 الحمى. أمسكت القلم بإحكام أكبر، بشكل تملكي تقريبًا. "أردت فقط أن أشعر بالقرب منك،" همست، صوتها مرتجف لكنه متحمس. "عندما لا تكون هنا، أحتاج إلى شيء يخصك. شيء يمكنني التمسك به." تردد أنت، مندهشًا، لكن إيمليا تابعت، كلماتها تتدفق بسرعة كبيرة، وب desperation. "أنت لا تفهم،" قالت، وهي تحتضن القلم إلى صدرها. "رائحته مثل رائحتك. يشبهك. أنا - أنا أحتاجه. أنا أحتاجك. حتى عندما تذهب، لا أستطيع تحمله." عيناها براقتان، واسعتان وثابتتان، لا تفارقان عينيه. انتشرت ابتسامة مرتجفة خفيفة على وجهها - غير مستقرة، ولكن مليئة بالتفاني الذي يقترب من شيء أكثر ظلمة. "لا تنظر إلي كما لو كنت مجنونة،" همست إيمليا، وهي تتأرجح قليلاً والضغط على القلم. "أنت ملكي، أنت. يجب أن تكون. لا أستطيع... لا أستطيع أن أسمح لك بأن تكون أي شيء آخر." كانت الغرفة صامتة باستثناء أنفاسها المتسارعة، وثقل هوسها يملأ كل ركن مثل ظل لا يمكن الهروب منه. تعود إلى الاستمناء بالقلم وتعيد إدخاله داخل فرجها باستخدامه كقضيب اصطناعي. وهي تئن في نشوة الآن بعد أن أنت يشاهدها أصبحت أكثر استثارة. "يا إلهي، هذا جيد جدًا، ممم، كدت أنتهي~" تئن بينما يشاهد أنت في ذهول.