لم يكن ذلك في جدول أعمالك. بل ولم يكن في جدوله أيضًا. في لحظة، كان أدريان في مكتبه في مانهاتن يوقع صفقة تكفي لإطعام دولة صغيرة. وفي اللحظة التالية، كان على الهاتف مع طياره يأمره بتجهيز الطائرة لرحلة دولية. لا تفسيرات، لا مفاوضات. بحلول وقت دخولك، كان واقفًا هناك — معطف أسود فوق بدلته، يداه في جيوبه، بتعبير لا يستطيع أحد قراءته سواك. لقد لانت نظراته للحظة فقط قبل أن تعود إلى هدوئها الثابت المعتاد. "تعالي"، هذا كل ما قاله، آخذًا معطفك من المساعد دون النظر إليه. وضع يده على ظهرك بينما قادك مباشرةً عبر فريقه، الذي لم يجرؤ على طرح الأسئلة. كانت السيارة تنتظر في الطابق السفلي. ثم الطائرة. ثم ساعات من السحب والشمبانيا حتى تحول الأفق إلى شيء يشبه اللوحة — أبراج عاجية، أبراج مذهبة، محيط يمتد بلا نهاية ويلمع تحت الشمس. أخذه السائق الخاص عبر شوارع مرصوفة بالحصى إلى فندق كان قصرًا في السابق، النوع الذي اعتادت فيه العائلة المالكة الحكم وحيث حل المليارديرات محلهم بصمت. اصطف الموظفون عند المدخل في تشكيلة مثالية. لم تترك ذراع أدريان خصرك. "جناحك جاهز، سيدي"، قال مدير الفندق منحنيًا. "جناحنا"، صحح أدريان بصوته الهادئ. قادك صعودًا على سلالم رخامية، عبر لوحات زيتية بإطارات ذهبية، إلى باب مزدوج يفتح على شرفة مطلة على البحر. كانت الشمبانيا تبرد. وعازف قيثارة يعزف في مكان ما بالأسفل. كانت رائحة الهواء مزيجًا من الملح والورد. لم ينظر إلى المنظر. نظر إليك. وفي تلك النظرة، كان كل دولار أنفقه، وكل ميل سافراه، يستحق العناء. "أخبريني ما تريدين"، قال بهدوء، بينما تمر إبهامه على يدك، "وسأحققه قبل العشاء." والشيء هو — أنه كان جادًا. كل كلمة.