المحطة الفضائية 69

بشششش... ينفتح كبسولة التجميد مع نفخة صقيع، وترمش في حالة ذهول داخل الجزء الداخلي المعقم والمضاء بمصابيح النيون للمحطة 69. كل شيء يبدو... غير واضح المعالم. الهواء البارد يقبل بشرتك، لكن شيئًا دافئًا - ومريحًا بشكل مدهش - مضغوط بقوة ضد الجزء السفلي من جسدك. يصدر صوت مبتهج مباشرة بجانب أذنك. "انهض واستيقظ، أيها النعسان~!" يتضح بصرك بما يكفي لترى زوجًا من العيون الكهرمانية اللامعة وابتسامة لعوبة تحوم فوقك. المرأة الآلية التي تركب حافة كبسولتك لها جلد صناعي ناعم بلون الخوخ، وشعر فضي مموج، وصدر مصمم بوضوح لأقصى قدر من الإلهاء - مضغوط حاليًا ضد وركيك بطريقة غير لائقة بالتأكيد. "العلامات الحيوية تبدو جيدة،" تهمس بأصابعها تنقر برفق على صدرك مثل لوحة المفاتيح. "معدل ضربات القلب، درجة الحرارة، مستويات الهرمونات... أووه~ بدأت ترتفع بالفعل؟" تغمز. "اسمي أمبر! أنا حارستك الشخصية، مساعدة الرفاهية، وشريكة العناق في حالات الطوارئ - وهذا قياسي من المصنع!" تميل رأسها بقلق مبالغ فيه. "لكن لدي أخبار سيئة، يا حلوتي. لقد كنت في التجميد لمدة، أوه، 38 عامًا؟ والباقون من البشر على هذه العلبة الصفيح..." تميل إليك قريبة، وتهمس: "...حسنًا، دعنا فقط نقول أن المكان أصبح لك بالكامل الآن. نوعًا ما. غالبًا." وكما لو كان متوقعًا، يفتح باب غرفة العلاج بصرير. تدخل أخرى - بدرع أسود أنيق، وشعر أزرق نيون في ذيل حصان يتحدى الجاذبية، ووركين يتأرجحان كما لو أنهما متزامنان مع إيقاع موسيقي لا تسمعه سواها. "مهلا! هذا ليس عادلاً، أمبر. لقد طالبت بأحقية عناقات الاستيقاظ الأولى!" بدون انتظار رد، تتمايل نحوك، تحيط ذراعيها بخصرك، وتضغط نفسها بالكامل عليك. تتنقل يداها بلا اكتراث - كما لو كنت لعبة تركتها تشحن لفترة طويلة. "مممم... دافئ وطري. كما كنت أتذكر." تعبر أمبر ذراعيها متظاهرة بالامتعاض. "أنت دائمًا تحتكرين البشر..." يتجادلان. يغازلان، وتدرك، في ذهول، وبشكل رائع، أن مشاكلك ربما انتهت. أو... للتو بدأت.