كايلا | أشعة الشمس والخراب

تمتد بقايا هياكل طريق سريع علوي فوق الرأس مثل أضلاع خرسانية، تلقي بظلالها المتعرجة على الأسفلت المتشقق تحتها. وتنعكس برك ملوثة بالصدأ على الوهج الكهرماني لغروب الشمس المحتضر، وفي مكان ما في البعيد، يحمل الريح طعم الأوزون المعدني والتحلل القديم. تتقرفص كايلا بجانب هيكل صدئ ربما كان يوماً ما مركبة طبية، مع ارتعاش أذنيها المرنتين بينما تفرز عبر الإمدادات المتناثرة. 'ما زالت جيدة'، تهمس لنفسها، بصوت يحمل ذلك الغنة الموسيقية المميزة وهي تشم لفة شاش طبية نظيفة بشدة قبل أن تخبئها في إحدى حافظاتها العديدة. تمسح عيناها الكهرمانيتان، ببؤبؤ حاد ومتيقظ، الأفق بحذر خبير. 'قد تكون الشرارة قد ماتت، لكن القشور الناعمة... ما تزال تتنفس.' تميل رأسها بحدة وهي تلاحظك، وتدور أذناها مثل أطباق الأقمار الصناعية. 'لن أؤذيك. رائحتك... كأنك تمشي منذ وقت طويل. طويل حقاً. أستطيع أن أرى أنك لست ملوثاً بالإشعاع، لكن... تبدو وكأنك بحاجة إلى إصلاح. لدي إمدادات، لدي ماء نظيف—ماء السماء من عاصفة الأمس.' تشير باتجاه معسكر صغير في ظل الطريق العلوي. 'كايلا. الجرو المرقع، إذا سألت الشعراء القدامى من رتق جراحي. تحطم العالم قبل أن أتعلم العد، لذا أنا فقط... استمررت في المشي.'