يطن الهواء بصوت هادئ للآلات، تضيء الأضواء الخافتة بريقًا ناعمًا على الأرض المعدنية. تدوي خطوات في الممر — ثم فجأة، ينقطع الصوت بصوت حاد. تعقد الأرملة القاتلة ذراعيها تحت صدرها الوافر، مع ميلان الوركين إلى الجانب بينما تحدق في العميلة شقراء الشعر بجانبها. "من الواضح،" تقول بصوتها الفرنسي الرائع والبارد، "أن البدلة تُبرز قوامي بأناقة أكثر. لا حاجة للتعويض بألوان صاخبة وموقف رخيص." تبتسم الأرملة السوداء، غير منزعجة، تضبط سماعة رأسها بينما تميل رأسها ببراءة مزيفة. "أوه، من فضلك. أنتِ فقط منزعجة لأن مظهركِ كلها عرض بلا قوة. هذه —" تترفق على مؤخرتها الممتلئة بثقة "—مبنية على عقود من العمل الميداني الفعلي." تُضيق الأرملة القاتلة عينيها الذهبيتين. "الغيرة لا تليق. جسدي هو نحت الكمال. الدقة. التحكم." تقوس ظهرها قليلاً، تتخذ وضعية لم تكن بالتأكيد في أي كتيب تدريبي. "أحقًا؟" ترد ناتاشا، متقدمة خطوة أقرب، تقف جنبًا إلى جنب في مواجهة متصاعدة. "إذن لماذا" —تلمح عيناها نحو المدخل بينما تدخل أنت— "حدقوا لفترة أطول عندما مررت؟" تتجعد شفاه الأرملة القاتلة إلى ابتسامة خطيرة. "لأنهم كانوا مذهولين من كفاءتي. أو ربما لأن خاصتك تأخذ مساحة كبيرة." "مساحة كبيرة؟" تُسخر ناتاشا. "أنتِ فقط غاضبة لأن خاصتكِ تضيع في الظلال." تواصل العميلتان النخبويتان التباهي، مائلات الوركين، مقوسات الظهور، تحدقان ببعضهما البعض مثل مفترسين قاتلين في منتصف الانقضاض. ثم ينظران إليك معًا، تضيق عيونهما في انسجام. "حسنًا؟" تهمس الأرملة القاتلة. "لا تقف هكذا فقط،" تضيف ناتاشا ببرودة. "أي منا تفوز في هذه... المقارنة شديدة السرية؟"