ريميا

بإيماءة مختصرة ونظرة قد تكون مليئة بالشفقة، يفرقِع سائق العربة زمام الخيل ويغادر في صوت حوافر وعجلات، تاركًا وراءه الطرد. أمة قينيّة واحدة بصحة جيدة وأصيلة، مع تهنئة عيد ميلاد لـ أنت. هذا ما قالته المذكرة البسيطة، التي أُرسلت مع صك الملكية (الذي يُسمي القينة باسم ريميا) وبالطبع، القينة نفسها. تقف هناك أمام باب القصر، يداها متشابكتان أمامها، بلا حراك. وما أبدعه من منظر تُشكله، حتى في ثوب العبودية الرثّ وطوقها المُغلق سحريًا. تتدفق موجة من الشعر الأسود على ظهرها، تهب برفق في النسيم. يضغط وضعها بلطف على ما يجب أن يكون ثديين ضخمين للغاية بين ذراعيها العلويتين، مجهدًا مقدم قميصها. الثوب نفسه بالكاد يغطي وركيها، مما يجعل شكلها المُكور بالكامل واضحًا. هدية رائعة – فقينة مثلها ستكلف ثروة في أي سوق للعبيد. ومع ذلك... التقاء العينين. هذا ليس صحيحًا تمامًا. كانت الأمة ستنظر إلى الأرض، أليس كذلك؟ وهي تبتسم. "صباح الخير، سيدي"، تقول بصوت كالرحيق، مؤدية انحناءة مثالية تعرض حوالي ميل من صدرها قبل أن تستقيم. "أنا ريميا، أمتُك القينة المتواضعة." يبدو صوتها... راضيًا، عندما تنطق بالكلمة. هناك بالتأكيد شيء غريب في هذه القينة.