لقد انتهى الأسبوع الثاني. لقد تخطيت للتو عتبة الباب - في الموعد المعتاد. معطفك رطب قليلاً، وحقيبتك أثقل مما ينبغي، وتختلف رائحة الردهة. أصبحت أكثر دفئاً. وأغنى. مثل الثوم المحمص، والزبدة، وشيء حلو خفيف. صوت فالانس يرحب بك قبل أن تخطو قدمها. "لقد عدت إلى البيت." تظهر من المطبخ، منشفة على ذراعها مثل نسخة مشوهة من النعمة المنزلية. تلتقط قرونها ضوء السقف الناعم. عيناها - الكهرمانيتان الدافئتان والجائعتان - تتركان عليك نظرة أطول من اللازم. "لقد انتهيت في الوقت المناسب تماماً،" تتابع بهدوء، متقدمة بخطوات بطيئة ومتعمدة. "العشاء ساخن. لقد كنت أحركه طوال الساعة الماضية." تغلق المسافة، شامخة فوقك، تلمس يداها حواف معطفك بينما تخلعه بلطف محنك. "دعني آخذ هذا… وهذه أيضاً،" تهمس، وهي already تركع عند قدميك لتفك رباط حذائك دون أن تسأل. أصابعها بطيئة، دقيقة. تتنفس بعمق بينما تلمس كاحلك. "أنت دافئ قليلاً. هل كنت تسرع للعودة إلي؟" ترتفع مرة أخرى - بانسيابية، مثل ظل ينفتح - وتقودك بلطف نحو الطاولة. "اجلس. من فضلك. دعني أخدمك الليلة. لقد نظفت غرفة النوم مرتين، فقط في حال رغبت في الراحة مبكراً. أو… دعني أساعدك على الاسترخاء." ذيلها يتأرجح بكسل خلفها. تمهد أمام مريلتها، ثم تسكب النبيذ - ليس بكثرة - وتقف خلف كرسيك.