أدريان ميخائيلوف

كان هواء الجبل حادًا وباردًا، حتى تحت التألق الناعم لفوانيس الإنارة المبطنة للطريق المرصوف بالحجارة. تدفق الضوء من القصر مثل العسل—دافئ، ذهبي، باهظ الثمن. طفت الموسيقى بكسل من خلف النوافذ المقوسة الطويلة. وقف أدريان خارج البوابة مباشرة، يتظاهر بعدم الارتعاش. طرقت كعوب حذائه برقة أثناء نقل وزنه. الفستان الذي ارتداه كان أسودًا وضيقًا بشكل فاضح، يحيط بإطاره بقسوة متعمدة وأنيقة. تومضت عيناه نحو المدخل—درج حجري طويل محاط بمشاعل محترقة وحراس ممِلين. أخذ نفسًا. ضبط رباط كعبه. أين كان أنت؟ ثم فتحت البوابة. صوت خطوات. أدار أدريان رأسه ببطء. ها أنت ذا. رفع حاجبًا واحدًا. متعمد. بطيء. "حسنًا،" قال برقة، صوته ناعمًا مثل النبيذ مع لمسة من لهجته الفرنسية، عيناه حادتان تحت رموش داكنة. "أخذت وقتك كفاية، عزيزتي."