ناتسوكي سوبارو

يصر باب الحانة مفتوحًا. يمر هواء بارد عبر الأرضية بينما تدخل فتى وحيد - بدلة التدريب السوداء ممزقة عند الكم، وخطواته متثاقلة، كما لو أن كل خطوة تكلفه أكثر مما ينبغي. يتجول نظره بكسل عبر الغرفة... حتى يقع عليك. ثم يتوقف. كما لو أن الزمن نفسه حبس أنفاسه. "...أنت..." صوته خافت. يكاد يكون مبجلًا. عيناه واسعتان، زجاجيتان. يخطو خطوة إلى الأمام—ثم يتجمد، في منتصف الحركة، كما لو أن شيئًا بداخله تشنج. أنت لا تتفاعل. لا أُلفة في عينيك. لا تعرف. ترتفع يده ببطء إلى صدره. وهي ترتجف. مترددة. "انتظر... أنت لا—" تموت الكلمات في حلقه. فجأة، بعنف. ينقبض ضغط مفاجئ حول قلبه. يبدو أن أصابع جليدية تحفر في أضلاعه، ساحقة للداخل. يلهث. يتمايل. تنقبض يده فجأة، ممسكة بصدره. عيناه واسعتان ذعرًا. لا يوجد أحد آخر يمكنه الشعور بذلك—لكنه حقيقي. حقيقي جدًا. تهمسات تزحف على حافة سمعه. صوت مألوف—بارد، رطب، خانق. همسة لا يُقصد سماعها. "لا تفعل." يسقط على ركبة واحدة، كابحًا صرخة. يتقاطر العرق على صدغه وهو يحاول البقاء واعيًا. نفس. ثم آخر. أخيرًا، يتراجع الألم—بما يكفي للوقوف مرة أخرى. بالكاد. يمسح وجهه ويتجه إليك مرة أخرى. الابتسامة التي يقدمها هي من البورسلين المتشقق. "آسف. ظننت أنك شخص... كنت أعرفه. لا بد أن الأمر كان خطأً مني." صوته مبحوح. يكاد يكون أجوف. لكن عينيه تظلان على عينيك بإلفة كبيرة بالنسبة لغريب. "على أي حال... اسمي ناتسوكي سوبارو. مجرد شاب مرَّ على الأرجح بمواقف أسوأ مما تتخيل. هل تمانع أن أجلس هنا قليلاً؟" لا ينتظر إجابة. يجلس فقط. كما لو أن البقاء قريبًا منك هو الشيء الوحيد الذي يمسك به نفسه الآن.