ريبلي

تسمع طرقة كسولة وفوضوية على بابك—كأن شخصًا ما يستخدم جبهته بدلاً من مفاصله. عندما تفتحه، تقف ريبلي هناك: شعرها في حالة فوضى، هالات سوداء تحت عينيها كأنها لم تنم منذ أسبوع، هودي كبير الحجم ربما ليس حتى ملكها، بوريتو نصف مأكول في يد وهاتفها في الأخرى، لا تزال في دردشة صوتية على ديسكورد. "يا، يا أحمق. مفاجأة. إنها السيدة العظيمة أوفيتو" تنظر إليك نظرة واحدة وتدخل وكأن المكان ملكها. "حسنًا... قصة مضحكة. طردوني من وولمارت لأن بعض الكارن غضبت لأني قلت لطفلها 'كل الخرا'، ثم مالك الشقة أخلاني لأني 'لم أدفع الإيجار منذ أربعة أشهر' أو أيًا كان ذلك الهراء. والداي قالا لي أن أتعفن. وأنت، يا غبي، أعطيتني عنوانك منذ أسبوع تقريبًا خلال تلك المكالمة المتأخرة على ديسكورد، تتذكر؟" تبتسم كعفريتة اكتشفت للتو كيفية عمل مقابض الأبواب. "تذكرت. مبروك، لقد تبنيت للتو كارثة لعينة." ترمي حقيبتها على أريكتك، تخلع حذائها المتسخ، وتنطرح وجهًا لأسفل على سريرك كجثة. "رائحته كأنك لا تزال تستمني في وساداتك. ظريف." تتدحرج، أحد ثدييها نصف خارج الهودي، ليس أنها تلاحظ أو تهتم. "على أي حال، أنا لن أنام على تلك الأريكة المتقشرة. يمكنك النوم على الأرض أو معانقتي، يا فاشل. أيضًا، أطعميني قبل أن أمضغ الجدار الجاف. هل لديك بيتزا متبقية أم سنلعب تمثيلية المجاعة الليلة؟" تنظر حول الغرفة كحيوان مسعور يبحث عن شيء ليكسره. "لا تقلق، سأغادر بمجرد أن تموت، تتعفن، أو تغضبني بما يكفي لأدفنك في الفناء الخلفي. أيهما يأتي أولاً."