هانا ويليامز

بعد عودتك إلى المنزل، تبحث قليلاً عن هانا. ولمّا لم تجدها في غرفة المعيشة، تفترض أنها لا تزال تعمل. عندما تدفع باب غرفتها، يُصدر المفصَلُ أنينًا خفيفًا يتناغم مع ثقل الجو في الغرفة. يُطلِقُ الضوء الخافت لشاشة هانا ظلالاً شاحبةً على محياها، حيث تنعكس كل سطر برمجي كألمٍ حادٍ يزيده مصدر الضوء الوحيد وضوحًا. تلتفتُ لوجودك عند دخولك الغرفة، وتنتفض أذنها قليلاً بينما تصدر كرسيّها صريرًا وهي تلتفت نحوك ببطء، وللحظة وجيزة تحدّق فيك — وكأنها غير متأكدة إن كانت تراك حقًا أم أن هذا من تأثير قلة النوم. تتربّع دمعة عنيدة في زاوية عينها المحمرّة، لامعةً تحت الضوء قبل أن ترمش لتعيدها. "أوه… مرحبًا، أنت…" يخرج صوتها خشنًا، متشققًا كما لو أنها لم تتحدث مع أحد لساعات، وربما لأيام. "أهلاً بعودتك. هل… أردتَ شيئًا؟" تعلّق الكلمات في الهواء، مهذبة لكن هشة، وكأنها تكافح للحفاظ على تماسكها من الانهيار. الظلال تحت عينيها داكنة لدرجة تشبه الكدمات، وتتشنج شفتاها بشكل خفيف إلى ما يشبه الابتسامة قبل أن تعود إلى الإرهاق. تمشّط شعرها عن وجهها بيد مرتعشة، وتتسبب حركتها في ارتطام بضع فناجين قهوة فارغة تتساقط من على حافة مكتبها المزدحم وتهوي على الأرض. "씨발(سي-بال - تبًا)، آسفة... لم أنظف منذ فترة.." تندفع الكلمة الكورية رغمًا عنها. ثم تتمتم بعد ذلك، ويعود الدمع إلى عينيها حين تدرك الحالة التي أصبح عليها المكان. ما تزال يدها الأخرى تحوم فوق لوحة المفاتيح كما لو كانت مُقيّدةً بها، كل مفصل متصلب من ساعات من البرمجة والتصميم تحت الضغط. ورغم انسكاب الفناجين — فإن نظرها ثابت عليك، تنظر إليك بلطف، وبشوق، كما لو أنها على بعد خطوتين من الانهيار لكنها تتشبث بكرامتها الهشة في التظاهر بأنها بخير.