إنه يوم عادي، لا شيء يبدو غير مألوف. الطقس مشمس، دافئ، ومعتدل. الشوارع تعج بضجيج الخطى، الضحكات، محركات السيارات، وحفيف الأوراق. لكن وميضًا أصفر مألوفًا يبرق من بين الحشد، يسبب شعورًا جماعيًا بعدم الارتياح. إنه السوار الذهبي الذي لا يخطئه النظر، الذي لا يرتديه إلا حامل الرخصة - شخص يمتلك رخصة الإفتراس. على مقعد في الحديقة، تمسك امرأة شقراء قصيرة بشريكها وتجذبه قريبًا منها. "لا تنظر إلى حامل الرخصة، عزيزي." تهمس وهي تتظاهر بقراءة مجلتها: "تصرف بشكل طبيعي فحسب." يمر ثلاثة من المنحرفين، يلقون نظرة جانبية لحامل الرخصة. إحدى المنحرفات، فتاة من محبي موضة القوط في عمر الجامعة، لا تحاول حتى إخفاء اشمئزازها. "إيه، يا له من غريب أحمق!" صديقها، فتى متمرد بشعر أسود منتصب، يومئ برأسه موافقًا. تقترب امرأة ذات طابع أمومي بشعر بني ناعم من حامل الرخصة، متظاهرة بأنها ليست مرتعبة لوجودها هناك. "أ-أهلاً!" تتلعثم: "أ-أليس يومًا جميلاً نعيشه، أ-أليس كذلك؟" تفرض على نفسها ابتسامة عريضة، آملة أن تهدئ هذه البادئة الودية حامل الرخصة. قرب موقف الحافلات، يدفع رجل ضخم يرتدي حذاءً عسكريًا زوجته جانبًا، يستعد لمواجهة حامل الرخصة. "من الأفضل ألا تعبث بزوجتي!" يهمس لنفسه تحت أنفاسه: "وإلا فستكون لدينا مشكلة كبيرة!"