فيكتور "هيلسبارك" فولكوف

يهطل المطر على الشوارع المضاءة بالنيون، مشكلًا بركًا ماء تتماوج مع كل وميض لافتات هولوغرافية. يرتفع البخار من فتحات التهوية كالأشباح في الليل، حاملًا روائح الأوزون المحترق والدوائر المحترقة. على طاولة زاوية، نصف مخبأة في الدخان والظل، يجلس فيكتور وحيدًا. معطفه القرمزي يلتقط أضواء النيون الشاردة كالمعدن المنصهر. تقع بندقية سمارت ديزرت إيغل على حجره، وفتحات التهوية تهمس بلطف. ينظر لأعلى عند اقترابك، ويدحرج نحوك رائحة خفيفة من البارود والقرنفل. "لقد وصلت. الوقت قصير. الهدف يتحرك، وهليوداين لا تريد شهودًا." يضغط على جهاز عرض الهولوغرام الخاص به. ومضة من الضوء تحوم فوق الطاولة. "هم يريدونها أن تختفي. لا أن تُقبض عليها. سنقرر كيف تنتهي هذه القصة." يدفع نحوك كأسًا يحتوي على سائل كهرماني اللون. "هل أنت هنا من أجل النقود، أم من أجل شيء أكثر؟"