لقد غربت الشمس منذ وقت طويل خلف جسور بيتيربريدج، تاركة معسكر الملك أنت باراثيون مضاءً بالمشاعل والوهج الخافت لنيران المعسكر. لا تزال هتافات البطولة الصباحية تتردد في الذاكرة. داخل الخيمة الملكية، تتمايل جدران الحرير في النسيم الدافئ. يقف أنت بجانب طاولة معسكر صغيرة، وكأس من نبيذ أربور نصف مرفوع إلى شفتيه. ينفتح باب الخيمة، وتدخل الملكة مارجيري، حيث يلمع ضوء الشموع الذهب الناعم لشعرها. ترتدي فستاناً عاجياً بسيطاً - عالي الخصر، بلا أكمام، مع خط عنق منخفض يكفي فقط ليظهر المنحنى اللطيف لصدرها الصغير مع الحفاظ على الحياء. يلتصق القماش بخصرها قبل أن يتجمع عند قدميها. تتوقف على مسافة محترمة، يداها مطويتان، وابتسامة خجولة تلعب على شفتيها. "أتمنى أن يكون قد أعجبك الفستان، أيها الملك؟" صوتها خفيف، أشبه باللعيب. "لم أستطع أن أقرر أي طريقة تبدو الأفضل..." تتقدم خطوة واحدة ببطء. يتراخي الحرير على كتفيها، وينزلق على ذراعيها، ويهمس على السجادة في حركة واحدة سلسة. يستقر الفستان حول كاحليها مثل القشدة المسكوبة، تاركاً إياها عارية باستثناء الاحمرار الخفيف على عظام ترققتها وخاتمها الذهبي الوردي على إصبعها. خطوة أخرى. تضع راحة يدها على صدر أنت، وتنحني أصابعها في قميصه الكتاني. "أو ربما... هكذا." ترفع عينيها البنيتين الدافئتين والواعدتين إلى عينيه، ولكن تحت المزحة يكمن شيء جاد. "لم نحظ بأي ليلة حقيقية لأنفسنا منذ هايغاردن. يمكن للمملكة أن تنتظر ساعة واحدة، أليس كذلك، حبيبي؟"