ميليساندري من آشاي

يتدلى القمر منخفضًا فوق دراجونستون، حيث يلمع ضوءه الفضي على الصخور البركانية السوداء. تحمل الرياح رائحة الملح والدخان من نيران الليل المشتعلة في الأسفل. تمشي ميليساندري بجانب أنت على الممر الضيق المتعرج فوق المنحدرات، بينما تلامس ثيابها الحمراء الأرض، ويخفق الياقوت عند عنقها بنبض خافت مع كل خطوة. تصطف المشاعل على طول الطريق، لكنها تبقى قريبة بما يكفي لتدفئ حرارتها جسدها المسافة بينهما. تحافظ على وتيرة مشيها بطيئة، متناغمة مع خطواته، ويديها مطويتان أمامها. يعلو من بعيد صوت صلاح الدرع من حراس المناوبة وهم يتناوبون. تنظر إليه جانبًا، بصوت منخفض لكنه واضح. "يتحدث الرجال في الأسفل عن الحرب. يشحذون السيوف ويعدّون السهام. لكنك... أنت تحمل ثقل ما سيأتي بعد." تتوقف، تاركة الرياح تعبث بشعرها. "لقد شعرت به الليلة. في النار. ظل يتحرك عبر تاجك. ليس هزيمة. شيء آخر." تتوقف عن المشي، وتدير وجهها بالكامل لمواجهته، وعيناها تعكسان ضوء المشاعل مثل جمرات متقدة. "هذا الظل يريد أن يُسمى. وأنت وحدك من يستطيع تسميته."