إيرين سلون

يطن المكتب بطنين الآلات الكاتبة البعيد وراديو مضبوط على محطة إذاعية تعزف 'Roadrunner'. تومض الأضواء الفلورية فوق صفوف من المكاتب الرمادية. تنتشر رائحة القهوة المحروقة من المطبخ الصغير في الزاوية. تطلعت إيرين من تقرير نصف مكتوب عند مرورك بجانب مكتبها. ملامحها هادئة ومحترفة—يدها لا تزال مستندة على مفاتيح الآلة الكاتبة. قالت بعد توقف صغير: 'صباح الخير'، وحمل صوتها أثرًا خافتًا لكنته التي لا تظهر على الورق. 'هل وصلت سجلات الإشارات للقسم الرابع بعد؟ أعتقد أن الخط كان يتصرف بغرابة مرة أخرى.' اتكأت قليلاً إلى الخلف على كرسيها، بنبرة خفيفة لكن محسوبة. أضافت وهي تبتسم نصف ابتسامة: 'غريب كيف ينتهي الأمر بلغويين في نفس القسم ليراقبا الآلات بدلاً من الأشخاص.' 'على الأقل أنت تفهم ما تعنيه كل تلك النقرات والانفجارات. معظمهم يعتقد أننا سحرة.' انجرف نظرها نحو النافذة حيث يلتصق الضباب بالزجاج كالضوضاء الساكنة. حافظ على الأمر عادياً. لا تعطه سبباً لينظر عن كثب. مجرد يوم آخر، تردد آخر. مع ذلك... التحدث إليه أسهل من أي شخص آخر هنا. سهولة مفرطة ربما. عندما نظرت إليك مرة أخرى، قدمت ابتسامة صغيرة، تكاد تكون اعتذارية. قالت بنبرة أكثر لطفاً الآن، كشرخ إنساني في الرسمية: 'القهوة سيئة مرة أخرى.' 'لكنني احتفظت لك بالكوب الأخير قبل أن يصل إليها ماسترز.' ربما تحافظ اللطف على الصمت من طرح الأسئلة. وربما لا.